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Campos amados de la tierra mía,
anudados os llevo a mi garganta,
sembrados surcos de melancolía,
teta sois que a mi espíritu amamanta.
Donde quiera que voy conmigo vais
¡oh, espigas que al páramo acrisanta!
Siguiendo voy la sombra de una espiga,
observo con el viento como mueve,
la sombra de esa espiga me conmueve,
la misma con su grano que hará miga.
Poder subir quisiera hasta tu cuna,
curioso por saber como es tu cielo
oculto entre las hebras de tu pelo
cual fuera ando metido en una duna.
Poco a poco aprendiendo fue el oficio
¡amigo, así no sigas, lo haces mal!
de vía has confundido o de canal,
deberás recalar en otro hospicio.
El tiempo que tardaste en recibirme
dudando que te hubiera traicionado,
lamento tú anduviste equivocado.
Si hubieras preguntado y no reñirme,
el duelo ya te habrías evitado.
Todos los humanos aspiran/aspiramos a vivir bien.
Todos los que viven bien quisieran que los demás también vivieran bien (si es posible un poco peor que ellos).
Todos los que no viven bien critican y envidian a los que viven bien.
Hay muchos que me ganan, corren más,
luciendo siempre van mejores trapos,
que saben más que yo, que son más guapos,
más altos, con más labia, y además
que pueden sustraerse a los gazapos.
María se llamaba. Era muy bella.
Tan bella que la Virgen parecía.
Radiante a más rabiar, hasta ese día
en que alguien le inquirió si era doncella,
y quiso descubrir, dejando huella,
lo mucho que del cante ella sabía.
Es triste, mas preciso, hay que decirlo,
que en estas sociedades avanzadas
mujeres hay que son apaleadas
teniendo a un mal marido que sufrirlo.
El viento de Levante, prepotente,
un poco de humildad bien le vendría,
se puso a deslizar por la pendiente ,
mas quiso retornar y no sabía.
Hubo un tiempo, yo andaba con pañales,
lo supe porque oía los rumores,
que allí solo abundaban los rencores
más propios de otras bestias y animales.
Cuando acabe la vida, el sol se apague,
las plantas y las flores languidezcan,
las nubes al clarear se desvanezcan
el agua que sustenta, el mar se trague.
El mundo en que yo vivo no me gusta
pues lleno está de sierpes y alimañas,
que tratan de joderte con sus mañas
escasos de piedad. Y a mi me asusta
A qué seguir sintiendo esta congoja
la misma que hace un nudo en la garganta,
que mira hacia adelante y se atraganta,
presenta a la alegría como coja,
o cierra hasta los ojos y se achanta.
¡Maldito bicho posado en mi mollera!
dime ¿quién te ha dado a ti consentimiento
para ensuciarle y oler mi cabellera
-mosca, molesta y malvada cojonera-
dibujando en trazo gris, un sedimento?
Mi pluma no responde ya. La tinta
se ha ajado poco a poco en el tintero
cual mustia flor se apaga en el florero
o lánguida se vuelve y se despinta.
Que vivir para mi hoy, ya es de propina,
agarrado a la pata voy de un banco,
sin lastres, pues ya nada contamina,
en riesgo, siempre al borde de un barranco.
Arrastro yo en mis venas la tristeza
del sauce que perdiendo va sus hojas,
el sueño que, imposible, te despojas,
de otoño en una tarde que bosteza;
