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La muerte es fin al sueño de una vida,
implacable ocasión para perderte,
que anula la obsesión que hay en quererte,
la muerte es una triste despedida.
Corriente es percibir en los saraos
donde dicen que escriben los poetas
que el hecho les convierte ya en estetas
sintiéndose felices cual fumaos.
Pues cuanto más oscuro es el camino
a ambos lados se debe de mirar,
tropiezos hay que debense evitar
usando de las dotes de adivino
o siendo más prudente al caminar.
Usted, su Santidad, que a Dios ha visto,
usted que habla con Él todos los días,
que sabe su penar, sus alegrías,
si acaso yo me visto o me desvisto;
usted, señor, que tiene esa certeza
que a mi, muy a mi pesar, se me ha negado,
Pudiéra ser que tú nacieras rico,
pudiéra ser de pobres o veganos,
pusiéra ser de padres mahometanos,
pudiéra ser de listos o borricos,
pudiéra ser de nobles o villanos.
En sueños era hidalgo don Quijote,
audaz y muy valiente caballero
a damas fiel y en guerras el más fiero
de viento de molinos el azote.
A bofetada limpia voy contento
al ver que las sorteo cada día,
la bofetada limpia es mi sustento,
sin una bofetada qué yo haría.
Otra mañana más y otra jornada,
y otro día vagando a la deriva,
la llama de vivir sin que esté viva
dejándole al esfuerzo en la estacada
pues nada le motiva.
El mundo es una máquina que avanza
al ritmo que le marca la ruleta
que a veces sale el sol y otras se agrieta,
de bruces se da golpes con la panza
más nunca se está quieta.
La historia está llena de insignes ejemplos,
de locos bajitos que un día llegaron
haciendo una limpia a lo que otros dejaron
e incluso atreviendo a tumbarles sus templos
pues no se arredraron.
Existe ese lugar, es la escombrera,
que todo allí se mezcla, allí se tira,
incluso las verdad con la mentira,
los hechos que son propios de portera,
los malos pensamientos y la ira,
la mierda puñetera.
Madrid no tiene puertas ni cerrojos,
no exige pasaporte, no hay fronteras,
sus calles y avenidas, sus aceras
dispuestas siempre están a abrir los ojos.
Poetas son los clásicos. Modernos,
algunos hay que tengo en gran estima
y acierto a distinguir en la calima,
pudiendo aquí afirmar que son eternos
así no tengan rima.
Escucho, veo, leo, pienso, aprendo,
que es mucho lo que tengo que aprender,
si acaso poco más sé que leer
y de esta vida, juro, nada entiendo
¿qué puedo, dime, hacer?
Militante de base, militante,
militante, farsante, presumido
que en mil guerras sin nombre te has metido
la cabeza sacando hacia adelante
sin saber tan siquiera por qué ha sido.
Estoy aquí desnudo y sin trabajo
sin un trozo de pan y a la deriva,
subiendo esta pendiente cuesta arriba
a expensas de encontrar algún atajo
tragándome saliva.
Si acaso un niño fuera
-recuerdo hasta hace poco yo era un niño-
le haría una bandera
al ser barbilampiño
que juega y al futuro le hace un guiño.
Cada día al subir por la escalera
se me cruza bajando una muchacha,
yo la observo al pasar por si se agacha
¡qué preciosa que está la puñetera!
