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Vosotras, aguas gélidas, heladas,
que en mi razón llenáis el subconsciente,
corrientes que nadáis contracorriente,
ciegas, de discernir tan complicadas.
¿Mediocre? pues ya sé que soy mediocre
pero ¿qué puedo hacer? Por más que intento
no consigo elevar mi pensamiento,
si en mi paleta existe sólo el ocre.
¡Una foto, por dios, hazle una foto
y una y otra y así hasta cincuenta!
que es posible en un tiempo ya no sienta
la emoción que me causa y que ahora noto.
Disfrazado de turista
se iba sumando a la lista
de aquel que no entiende nada;
él se miraba al espejo
sin verse joven ni viejo,
mas distinto a la manada.
Tengo un ojo clavado en mi cerebro
que me busca, me observa y me persigue,
allá donde yo voy siempre me sigue
velando si es le hago algún requiebro.
Todos los días paso a la misma hora,
los mismos recorridos, seguimientos,
los mismos niños, misma directora
jugando con los mismos reglamentos.
Oidlo todos bien, esta es mi voz,
la que al mundo ha mandado a tomar viento,
que al grito ha convertido en pasatiempo,
su potro es desbocado y es su coz.
Luchando contra vientos y mareas,
enfrascado en, perdidas, mil batallas,
peleando un saltador era de vallas,
presumido, un gallito de peleas.
¡Oh, esos imberbes voceros
que fueron contrapoder,
ahora que tocan poder,
esos mismos, los tuiteros,
de su soflamas fuyeron
y se olvidan del ayer!
Ayer, ese ayer que ahora no existe,
y que nunca alcanzará a un nuevo día,
que murió sin saber por qué moría,
ya no sufre y por tanto no está triste
pues no puede sentir lo que sentía.
Hoy pretendo mostrar a mis lectores,
si es que alguno me sigue, que aun retengo,
que aunque viejo, que muchos años tengo,
oí en mi infancia piar a ruiseñores,
silbar, balando a ovejas, los pastores.
Tú, lector. que me sigues y asistes a mis cuitas,
sabes de lo que hablo, cuando me contradigo,
que en mis versos naufragas, indigente y mendigo,
y con tanta zozobra en el cieno tiritas.
Escribo de la esquina de este verso
que ha sido por los hados maldecido,
que fue muerto antes ya de ser herido
para soñar que sigue vivo y terso.
Yo escribo aquí, y algunos me echáis flores,
lo que induce a pensar, soy un florero.
Agradecido estoy por los honores,
de su incienso me encuentro prisionero.
Ser libre, aspiración que queda en eso,
¿acaso el corazón transita libre?
deseo que a la emoción convierte en beso,
no existe sensación de igual calibre..
Quizás ocurra que algún día un verso mío
deje de ser mío para ser de todos,
pueda ser vitoreado cual los toros
en los cosos de las letras con gran brío
o enterrado entre las ciénagas y lodos.
¿Quién no ha tenido una vez la tentación
de propinarle una patada al mundo,
¡oh,aciaga noche! hundido en lo profundo
en el andén del tren de una estación?
Muchacho, qué sería yo mirando
al sauce que se lleva la corriente,
sus olas en el agua irreverente
cuando dejan de andar. O acaso cuando
siente, o mas bien tal vez cuando presiente....
