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DERRAPANDO (mi poema)

Poeta sugerido: ''Roger Lindo''

MI POEMA…de medio pelo

 

Sabía que era cierto y no sabía
de aquello que en la vida le esperaba,
él mismo el porvenir desconocía,
cambiando sin parar de una a otra vía
dudando si acertaba.

Del mar, su mar de sueños y certezas
a fuer de estar seguro lo ignoraba,
que al cielo él a tocar nunca alcanzaba
metido como estaba en las malezas
la vista emborronaba.

No hallaba a comprender si en este mapa
plagado de volcanes y montañas,
de tribus con tumores y migrañas
pensar era cual rueda que derrapa,
un mar de telarañas.

Sentía que llevaba un roedor
inmerso en sus entrañas que, arañando,
al acto de pensar iba retando
creando y repitiendo un estertor,
de todo al fin dudando.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Roger Lindo

Roger Lindo

De paso

Es una noche de planos superpuestos.

Pero el otro,
El que mora entre la disputa permanente,
Libera sus vapores
Al aire ponzoñoso.

Cruda e impaciente
La noche de este sector,
Como un aura de cemento
En los húmedos límites
De una herida.

Un caos de cuadrantes
Obsesiona mi frente.
Árida cruza la hora
Oscura de las sirenas
Y el humo,
Herrumbroso,
Se queja de norte a norte.

Los faroles apagan su tiniebla
En espera de noticias.
Se rasgan unos labios,
Trompetas de óxido
Abren un hueco
Para la luz indecente.

Acude, ángel deforme de la hora
A quebrar los tambores
De la complicidad.

Ven, ángel de la sorda retaguardia
A este refugio breve
Donde el cañón
Sueña sus párpados mayores.

Ven, brazo de la noche,
Brazo salado de la oscuridad que canta
A celebrar a esta bestia viva.

SALTO DE PÁGINA

Este día listos ya,
inspirados a partir.
Conos, pájaros granujas,
convulsiones en el empedrado,
convulsiones con la vista
clavada en el azul.
Voy sereno, hagan caso:
la paciencia es lo primero.
Todo “eso” aprendí,
tras subir y bajar
la misma calle,
el mismo vecindario,
inhóspitos paisajes,
remisos andamiajes
de agresión y sumisión,
cables henchidos
de grasientas circunvoluciones;
aprobados para ingresar
a la cuerda floja.
Una galaxia, un legado
desaforado,
y una sepultura.
Un sol que mata
y otro que se achica
todos los días.
Que sea pronto,
mañana en todo caso,
atento escucho, con
amor y piromanía.

DISTOPIA

(trailer)

“Ya estamos en el futuro”
(Alfonso Quijada Urías, en una entrevista).

La polis, rutilante centella,
secuencia en rojo, blanco y negro:
malbaratada avenida, adefesios
caídos en el cumplimiento del deber,
linchadas casas, avergonzados muros,
ventanas rotas una
y otra vez.

Enseguida, guerra laica
de máquinas y humanos.
¡Qué emoción!,
todos contra todos, con fervor,
con pistola y con cuchilla,
y el pastor violador negociante
restalla la Biblia.
Pasajeros perfumados
y envaselinados,
sólo un mártir por ventana,
por favor,
el resto se me queda de pie.
Se me agarran bien
que arranca la gira.

Ahora, un minuto para responder:
¿De dónde vienes?;
¿A donde vas? ;
¿En cuánto te salió la moto?;
¿Cuántos viven en tu casa?;
¿Cuándo emigrás?

NUEVOS BRÍOS

De un resbalón
caímos. Ciudad de triatlón.
No fue fácil: llegamos
colgando de un cordón.
Allá en el Norte
todo en orden, todo inmaculado:
imperio de la Ley y el Orden.
Nada que cambiar, no lo niegues.
Mas
me embotaba, las palabras me fallaban
a mitad de la carretera.
Por las noches me atracaba
de alcohol y alucinaba.

Ahora hay que arrancar
a grandes zancadas,
mas sin güinche (bello aparejo)
Nuevos bríos sin reversa,
y un glosario muy chistoso
de repatriación.

Ahora, el nombre
de la gran ciudad:
delirium tremens.

THE STREAM OF CONSCIOUSNESS

Oda al chiltepe y la espuma
–más bien– lustrosa del amanecer.
Cómo hay que joderse,
muchachas de escritura automática.

Izquierda-derecha.
Derecha-izquierda.

Brisa marina, ¿dónde acampas
después de un sacudón?
En una nube con suerte
o en un ixcanal.

La arena multitudinaria
es la raya en la arena
de esta gesta.
Erial de extraños:
¿de quién son tantas caras?
No hay de otra:
cambiaron la población.

Urgente mediodía
brega y brega por fregar,
muy fraternos aguardamos
con el puño ilusionado
los del club antisolar.

Toda inteligencia es
un día interminable
en el laboratorio.
Igual da
con la pasión, the stream of conciousness,
y las causas que nacieron
con la patita averiada.

Compinches de abril,
hoy es Primero, amuélense.
¿Un ataúd de ceniza
o el destemplado mar del vivir?
He ahí una interacción.

Un mapa de los sueños sería útil,
Chanchullópolis.

EL RAYO DE LA MUERTE

El rayo de la muerte ha llegado
con las debidas instrucciones.
Esta mañana dichosos
lo desempacamos
(viruta, tubos, bromas),
horas divertidas ensamblando,
(puse música, rock de los 70).
Qué día. Recóndita recocida
por el sol.

Miradlo ahí, a unos pasos,
orondo en el tibio arsenal
amado de las begonias,
un lujo de gatillo,
mira y todo lo demás.
Se me antoja adoptarlo
como parte de mi identidad.
(ser uno solo con su rayo).

Esta noche saldré a estrenarlo
en el vecindario.

EN LA CARRETERA

A mis espaldas un beso, tibia sal.
El otro día
di con el perfume tuyo.
Robustos rojos, ladrillos siempre a punto
de alegrarme.
Látigo de hiedra en el corazón.
Antier magnas arañas diéronme
de tu flor
la nostalgia, su inédita frescura
(me negué a abandonar aquella altura
tramontana)
¿Ves? Es lo que vi
desde el pulman.

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