MI POETA SUGERIDO: Jaime Campillos

CHERNÓBIL

Después de la explosión nuclear
este cielo seguirá siendo nuestro.
Cuando te despiertes cada mañana
y no recuerdes nada disponte a darme la mano
para buscar de nuevo el norte.
Nos quedaremos aquí con todo lo que somos
mientras parpadeamos distinto,
nos afecta la radiación,
y nuestros hijos nos preguntan
por qué nunca hemos llegado a desarrollar alas.

FUGA

He llorado sobre tu cadáver
con signos de asfixia en el cuello.
Voy a deshacerme de ti cuando se derrita la nieve
y la tierra no esté tan dura.
El sol del mediodía nos ha recordado
que venimos de otra estación.
De momento, solo puedo irme muy lejos,
huir por la escalera de incendios
y escapar de la Interpol
llevando en una bolsa los días que me diste.

SEGUNDO BIG BANG

Dormir tendidos bocarriba aumenta el hambre,
en una erosión que se nos cae encima.
Has dejado la lencería en el cesto de la ropa sucia
con la compostura de quien espera
en el andén de una estación cerrada.
Entiendo tu soledad de entonces,
las noches de piernas cruzadas
y tus muertes por fuego amigo.

Es cierto que desde hace horas
detienes la hemorragia poniendo la boca en la herida.
Vas perdiendo calidez.
Tal vez sepas que tus pendientes combinan
con un luto que todavía no conoces
y sueles ver tu reflejo aplastado
por la luz quirúrgica del baño
a partir de las doce.
Espera a mañana para darme la mano
y reanudar la marcha a pesar de los nubarrones,
hoy he seguido apilando las sobras de los platos,
el mundo de por sí ya es avaro
y les toma el pulso a los niños
para obligarlos a saltar del nido.

Mejor eso que pasar nuestra vida
mirando el reloj cada quince minutos,
mordiéndonos las uñas,
a la espera de un segundo Big Bang
que haga desaparecer de mis labios
tu regusto a angostura.

POST PUNK

Echo de menos tu voz a través de una hotline,
el colirio para fingir el llanto
y tu silueta pintada con tiza blanca sobre el asfalto.
Es igual que imaginar que alguien te abraza
en medio de un país post soviético
esperando una revolución.
Pero bostezo siempre que vuelvo
a casa en el transporte público
sabiendo que mis hombros
están llenos de crímenes pasionales.
De qué sirve rebelarse si ya te traigo
flores robadas de otra tumba.

CRISIS DE LOS MISILES

A ti y a mí
quizás nos hubiera bastado
con poner cara de valiente
cada vez que nos parecíamos más
el uno al otro
o habernos querido con más compromiso.
Pero es peor tener una cicatriz
que no puedes disimular con maquillaje.
Los ojos nativos de esta simulación
y lo que se queda en el lenguaje.
Perder el tiempo o desviarlo,
apagar demasiado la luz
antes de comenzar una cuenta atrás
de diez a cero
y autodestruirnos con misiles de corto alcance.
De Días siguientes. Editorial: Aliar.