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«Abarca una gran cantidad de sentimientos diferentes, desde el deseo pasional y de intimidad del amor romántico hasta la proximidad emocional asexual del amor familiar y el amor platónico y la profunda devoción o unidad del amor religioso».
La casa amarga, la soledad sin luz,
las lágrimas sedientas de cariño,
los viejos que abrazando van a un niño,
altares, los olivos y la cruz.
Quisiera conocer lo que usted piensa,
aquello que en verdad le quita el sueño,
meterme en lo más hondo de ese empeño
pudiendo aquí salir en su defensa.
De niño me dijeron que el amor,
aquello era decir lo que sentía,
sin trampas ni cartón, con alegría,
dejando se expandiera el resplandor.
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando finges sentir lo que no sientes
cuando triste, demuestras alegría.
Lascivas y engreídas olas, tan plateadas,
que andando a la deriva nadáis de predio en predio
encintas de misterio, leyendas impregnadas,
dueñas sois de destinos, Quijotes sin remedio.
No me importa la vida, no me importa la muerte,
ni sufro que el mal fario me traiga mala suerte.
La vida es un tormento, la muerte es un fracaso,
maldigo aquí a la vida que nunca me ha hecho caso.
¿Quién hizo el corazón, quién hace alarde
aireando sus más nobles sentimientos,
quién tiene en su poder los condimentos
que no haga que parezca que es cobarde?
La niña de mis ojos no está sola,
que está jugando allí junto a su abuela,
le faltan unos dientes, no la muela,
sonríe mientras hace una cabriola,
rasguños con la suela.
Y no quiso volver. Me dijo adios.
E incluso alzó la mano con desprecio.
Debí de responder, ni fuera un necio.
La culpa del fracaso es de los dos.
Te he dejado hoy un beso en la mesilla
por si acaso algún día allí regreses.
Al dormirte aun espero que lo beses.
Tengo miedo a perder tal maravilla.
El agua de la corriente
llega mansamente al río
y yo voy, cariño mío,
cayendo por la pendiente.
Que corazón que no siente
así se acerque una boca...
Te debo de decir aunque no quiera
que el día en que te vi te traicioné,
no sé, no me preguntes por qué fue,
deduje que eras cosa pasajera
lo mismo que el acné.
Dejé la puerta abierta por si acaso
tú fueras a pasar y la empujaras.
Yo sigo aun a la espera de que entraras,
la puerta sigue anclada en su fracaso.
Los jóvenes de hoy ya no se casan,
se dice que se van a vivir juntos,
que en esto de casarse todos pasan,
si en algo se equivocan o fracasan,
suturas al amor curan con puntos.
Amor, el que yo profeso
no exige de algún receso,
que es como fruta madura,
la fe, la buenaventura,
la dicha sin atadura,...
Mi padre era muy bueno, yo soy bueno,
los dos llevamos Bueno de apellido.
Mi padre se murió, ¡nunca he sabido!
quizás la culpa fue de aquel galeno.
Amar, como se cuenta, no he sabido
que amor siempre se pinta de colores,
y en cambio si he sufrido sinsabores,
mas lienzos ni pinceles no he tenido.
El día en que te amé yo no sabía
que amar tendría un largo recorrido,
que habría de pasar con tanto ruido
debiendo aparentar que no veía.
