«Hace referencia al dominio general del planeta y de los diversos tipos de seres vivos, como plantas y animales, y en algunos casos a los procesos asociados con objetos inanimados».
Campos yermos de Castilla
la de humildes humerales,
de surcos horadados sobre gredas rectilíneas
por el arado romano, labriegos que esparcen las semillas,
pardas tierras baldías de centenos y trigales.
El monte, los pinares, de las más intensas vivencias forman parte de mi infancia.
Esqueléticos árboles desafiando al cielo y al viento siempre sumisos. Las fragancias
destiladas por su maltrecha faz. De su savia, las inocentes y transparentes lágrimas,
cadenciosas resbalando sobre las crueles heridas sin piedad abiertas por el hacha.
Por la vereda del río
en un angosto sendero,
voy bordeando la orilla
de un afluente del Duero
de nombre rio Arandilla,
contento ¡que maravilla!
¡qué viaje más placentero!
Una rosa en un rosal,
y una alegre mariposa,
un jilguero en un zarzal,
un día primaveral
y una lágrima mimosa
que resbala temblorosa
hasta llegar al ojal
de aquella flor tan hermosa.
Mi infancia son retazos de un pueblo de Castilla,
pequeño, primoroso, silencioso y coqueto,
de mil mieses doradas en campos, recoleto,
brasero en el invierno en la mesa camilla.
Al ritmo de las esquilas
en el monte las ovejas
platicando van sus quejas
mientras el pastor vigila,
rondo dando andan los canes
entretanto que edecanes
con vestidos de algodón
balando bailan al son,....
Al bravo Duero que por iberia fluye
hoy pretendo dedicar esta semblanza
junto al afluente de Burgos, el Alanza,
por donde avanza, va observando y huye.
Una mujer huraña, otrora silenciosa y otrora tan esquiva,
a veces liberando la saliva o crujiendo con intensa saña.
Sobre tu piel amarillenta sin descanso desliza una maraña,
magma de promiscuos seres que a las pupilas de tu mirar cautiva.
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega,
donde el sudor releva al baño del verano,
lugar en el que mirando de frente el sol nos ciega,
y resignada el agua dormita en el pantano.
El alma de la tierra se ha mostrado
por medio de un rugido,
preguntan y no saben por qué ha sido,
qué pudo suceder, qué le ha pasado
por qué con tanta rabia se ha enfadado...
Miro al frente y encuentro dibujado,
diminuto un montículo en su frente,
anodino y con árboles sembrado,
en paraje fingiendo inexistente.
A Santiago hemos de ir
a cumplir con el apostol,
no sé si lo haré en agosto,
o si yo lo haré en abril.
Para dar al santo mil...
Oigo la radio, veo un partido y escribo un poco,
doy un paseo, voy caminando, ya me sofoco.
Mientras camino voy observando, alzo la vista,
siempre mirando hacia ambos lados como un turista.
Es otoño. Junto al río
van deslizando insistente
de los chopos de mi mente
las hojas a su albedrío.
Voy andando y hace frío.
Cada paso doy al frente
me repite el subconsciente...
Los chopos, esos árboles erguidos
que firmes van mirando al firmamento,
se mecen y sollozan si hace viento
y en calma fingirán adormecidos.
Caminante que caminas por los campos de Castilla,
dime tú fiel caminante si es verdad que el cielo brilla,
si esa luz verdiamarilla ensimismada o errante
que asoma tras las colinas e invade el dulce semblante,
A ese tronco patoso, desmochado
por el paso del tiempo cohibido
que apenas si pervive deslucido
mirando siempre al cielo ensimismado.
Yo vengo de esos lares donde mares no existen,
allí donde amapolas juegan con los trigales,
las aguas en verano de amarillo se visten,
y liebres son los peces entre los matorrales.
