Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Mi cielo no es azul, que es verdi-blanco
pintado de unos toques de amarillo,
mi cielo no creáis que es muy sencillo
que en eso de gozar no queda manco
y siempre va silbando un estribillo.
A mí me gusta el fútbol, si puedo voy a verlo,
es mi divertimento, del tedio distracción,
disfruto cuando un brinco le pega ese balón
y ruge cual león y acaba por comerlo.
¡qué dicha y bendición!
Tengo un alma que dice, que me dice,
buenos días, señor, tenga un buen día,
y otra en cambio que llega y le desdice
destilando en su poro antipatía.
Yo no odio a dios, a nadie, ni al cielo ni a la muerte,
ni a aquello que hoy admiro, tal vez, nunca consiga,
grosero sea conmigo, y así que me persiga,
ni culpas tan siquiera yo echo a mi mala suerte.
Aquí está. Es esa piedra moribunda
sin lluvia, sin sonido, sin más nada,
asida cual la lapa furibunda
al germen de su baba, de carcunda
desnuda de su piel y descarnada,
Si vivir es beber la vida a sorbos
y después esputarla a borbotones
o engullirla cual vil camaleones
para escarnio de ciegos y de sordos.
Y es que él pareciera que está ausente,
mirando a su interior, que a nadie espera,
pues vive otro planeta es evidente,
que aquí ya nada pinta, él es consciente,
dudando ha de aguardar la primavera.
La historia, amigo mío, eso es pasado,
no puede hoy observarse en el presente
con ojos de mirada diferente
so pena de sentirse equivocado.
Me niego aquí en redondo. Tengo miedo.
Periódicos y prensa a la basura.
La radio me hace huir por su impostura.
La tele da asco ver, me importa un bledo.
No pude descansar aquella noche,
sin rumbo rebotaban por el suelo
recuerdos que afloraban sin consuelo
legan a desbordar por su derroche.
Iba yo con mi sueño en la mochila
rampando por la vida tan campante
cual avanza el ingenuo que espabila
o el amor se encamina hacia el amante,
Todo el tiempo naufragado entre la duda
y ahora que setenta y cinco años tengo
aun no sé ni a donde voy, de dónde vengo,
si es que dios es Mahoma, Cristo o Buda.
Pasan los días, pasan las horas, pasan los años,
las alegrías y sinsabores, los desengaños,
cada minuto, sin darnos cuenta, la vida pasa,
y a cada paso cerca el ocaso ya el sol se abrasa.
Estamos en las manos de amorales,
de gentes que carecen de empatía
con solo una obsesión que es el poder,
de mentes con instintos criminales
lanzados a morder mientras se fía
y luego replicando hasta más ver.
Desnudo de cintura para abajo,
a solas con sus miedos y su sombra,
rendido como humilde escarabajo,
pasando van recuerdos a destajo
vertidos a lo largo de la alfombra.
Un año viejo se va
y otro año nuevo que empieza
el que se va ya no está
y el que viene dios dirá,
qué panorama traerá
si de alegría o tristeza.
Hoy salió. Fue a comprar. Y se ha comprado
una crema que dicen crece el pelo,
un potingue calmando irá su anhelo
y una gafas que miran si el de al lado
por ella al observarla está colado
y cura el desconsuelo.
Un día se piró. Zoe era su nombre.
Era mi amiga, fue mi confidente.
Se fue sin avisarme, de repente,
quizás es que con ella fui un mal hombre.
