Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Él es hijo que no parió su madre,
fruto asido de un vientre de alquiler.
La madre que lo tuvo sin querer
preñada fue del semen de su padre
o vete tú a saber.
Verás, amigo mío, la certeza
es algo que no existe,
por mucho que tú insistas que lo viste
se encuentra agazapada en la maleza
y a hacerse más visible se resiste.
Escribo en las paredes, en el techo,
allí donde está en blanco yo lo pinto
con letras que destilan vino tinto,
que están agazapadas, al acecho,
con pobres latinajos de desecho...
Que yo vine hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
tan simple, tan pequeño, tan oculto,
fingiendo estar de córpore insepulto,
y siempre mendigando algún te quiero.
Se dice de este mundo es un pañuelo,
tan cierto es que hoy me acerco a navegar
y en medio de las olas en el mar
tropiezo con la punta de un anzuelo
que intenta con sus artes atrapar.
Ella escribía versos en la arena
trazando un garabato con los pies,
la dicha iba juntando con la pena
sabiendo de que ajeno a su condena
la brisa iba a tornarse descortés.
El juego de la vida, ¿a qué jugamos?
¿quién dijo que jugar todos debemos?
¿quién marca el que perdamos o ganemos?
¿por qué de tanto juego no pasamos?
¿a qué viene el jugar si no sabemos?
Hacer y deshacer, ese es mi oficio,
andar y desandar lo que se ha andado,
sacando a lo que pueda un beneficio,
buscando a cada paso algún resquicio
mas nunca estar parado.
Poema del amor del que es caricia,
de un halo de inquietud y de misterio,
un nicho al que cuidar del cementerio,
vestido transparente de novicia
del hacha al roble recio.
Yo sé que tú no estás porque te veo
que sigues una dieta adelgazante,
que das un paso atrás y otro adelante,
e incluso estando ausente en el recreo
eres un comediante.
Pasa un día, pasan dos, pasan cuarenta,
y otro más que has de añadir a la rutina,
y otro más, que he perdido ya la cuenta,
y otro y otro sin saber cuando termina.
Pintado el pelo en blanco, su apariencia
ajada por el paso de los años
llevaba en su mirar los desengaños,
del río de la vida la impaciencia,
de sueños los engaños.
La vida es una estafa. Es evidente.
Que aquí no pintas nada.
Pues naces sin saberlo, de repente.
Sin nadie preguntar ni ser consciente
ya estás en la manada.
Te incrustaron rencor desde pequeño,
tanto odio te inculcaron en tus venas
que hoy te impiden soltar ya esas cadenas
truncada por el tiempo en un mal sueño.
Porque tiene en los ojos dos goteras
que desprenden sus llantos y lamentos,
porque sabe contarte algunos cuentos
para al fin ya salir por peteneras
de tantos esperpentos.
Comprendo, yo no sé, nunca he sabido,
debajo la ciudad si hay muchas ratas,
entiendo, si es así, que andan a gatas
y salen siempre en medio de un descuido
sobre sus cuatro patas.
Un pájaro he plantado en mi escritorio
no sabe ni cantar, decir ni pío,
posible es que el terreno esté baldío,
se encuentre aun sin preñar en paritorio
o acaso tenga frío.
Como la mayor parte, de pequeño
yo era un niño glotón y muy egoísta.
Mi madre,
la misma que insistía en que a mi me comía a besos,
frecuente,
con rabia me reprendía:
¡hijo, ya está bien!...
