De la vida voy pasando,
de los placeres huyendo,
a mi alrededor mirando
y entretanto y mientras tanto
poco a poco consumiendo.
El es de los que creen que no creen,
que en esto de creer es descreído,
ignora en este mundo a qué ha venido,
los hombres fuera a ver que se peleen.
Un día de marzo muchos ciudadanos de su lar salieron apoyando el pié izquierdo.
Un día de marzo en la estación de Atocha volaban los cuervos.
Un día de marzo,¡qué pena, qué lástima, qué triste recuerdo!
¿De quién son los abuelos? de los nietos.
¿Los nietos de quién son? de sus abuelos.
Los nietos, los que causan sus desvelos,
los mismos, los que nunca se están quietos,
tan lindos, tran traviesos y locuelos.
Un burro muy distinto es a la mula,
no admito se discuta ¡qué carallo!
que el burro es más pequeño que el caballo,
si intentas arearle que él recula
y nunca dará el callo.
La noche, gris, está triste y dormida, y las estrellas
perlas lloran por sus fieles amantes amargadas,
mohinas plegarias que de dolor vienen preñadas
entre los hondos y oscuros suspiros de tinieblas.
Al amor que un día tuve,
que me hacía enloquecer,
aquel que ansiaba tener
y que, inútil, no entretuve,
aquel al que no retuve
ahora quiero agradecer
que me ofreciera el placer
de bajar de aquella nube
antes del anochecer.
Yo vi la noche oscura…
¡qué dichosa aventura!
preñada de misterios, repleta de silencios, cargada de leyendas,
caballos que cabalgan sobre nubes oscuras y de sombras inquietas
Pulsamos el botón y se aparece
algún presentador en la pantalla
y un grupo de amiguetes que no falla
que opinan sobre aquello que acontece
mas pocas veces ves que dan la talla.
¿El alma, qué es el alma, quién conoce?
¿quién puede presumir de haberla visto?
¿con ella quién se jacta de algún roce,
tal vez que haya sufrido algún desbroce
un día en el que quiso darse el pisto?
Esta es la historia real
que yo viví esta mañana.
Abandoné la poltrona
cuando sonó la campana
para acercarme a comprar
a un cercano Mercadona
como va siendo habitual.
Para escribir de Castilla
hay que leer a Machado
de una forma tan sencilla,
Antonio ¡qué maravilla!
y pensar que es sevillano.
El viento sopla suave en estos lares,
a orillas de mi Duero junto al río,
los chopos van silbando a su albedrío,
las hojas van soltando sus pesares.
Érase un hombre que no tenía nombre,
un ser pequeño, gordete y desgarbado,
muy poca cosa, tartaja y jorobado,
pies planos, patizambo así era ese hombre.
Los versos de este poeta
sin ti, lector, no son nada,
son como el agua encharcada
que se queda triste y quieta,
igual que una limonada
Y es así como se asoma a la vida lentamente
desde esa grieta que aparece al pié de las montañas
hasta abrir a la luz todo ese surtidor ardiente
que brota desde lo más profundo en las entrañas.
¡Oh patios amplios y orondos!
patios limpios, recoletos,
repletos de cantes hondos,
de mil misterios repletos.
Patios de añil perfumados,
Yo amo a mi tierra igual que el bien nacido
le mima a su camino al que agradece,
a esa planta estimula cuando crece,
ase al pecho del ser que le ha parido
y ensalza cuando mece.
Los dioses, esos dioses, nuestros dioses,
aquellos a quien siempre recurrimos,
si están o si no están nada supimos,
pues nunca se mostraron con sus poses.
Decido no escuchar más las noticias,
no puedo soportar tanto dislate,
publican que hoy le han dado el jaque mate
a alguno más, presumen de primicias,
parece un disparate.
Que antaño ser promiscuo se decía
de aquel que ascos no hacía del color
y hoy llaman poliamor,
la fuente de placer y de alegría
que ignora si ella es cardo o es una flor.
