El hombre, ese muñeco de peluche,
que sale a presumir y cacarea
cual gallo que metido en la pelea
dispuesto siempre está a llenar el buche.
Un hombre, el que se extingue cual la tea.
La muerte es fin al sueño de una vida,
implacable ocasión para perderte,
que anula la obsesión que hay en quererte,
la muerte es una triste despedida.
Pudiéra ser que tú nacieras rico,
pudiéra ser de pobres o veganos,
pusiéra ser de padres mahometanos,
pudiéra ser de listos o borricos,
pudiéra ser de nobles o villanos.
A bofetada limpia voy contento
al ver que las sorteo cada día,
la bofetada limpia es mi sustento,
sin una bofetada qué yo haría.
Otra mañana más y otra jornada,
y otro día vagando a la deriva,
la llama de vivir sin que esté viva
dejándole al esfuerzo en la estacada
pues nada le motiva.
La historia está llena de insignes ejemplos,
de locos bajitos que un día llegaron
haciendo una limpia a lo que otros dejaron
e incluso atreviendo a tumbarles sus templos
pues no se arredraron.
Madrid no tiene puertas ni cerrojos,
no exige pasaporte, no hay fronteras,
sus calles y avenidas, sus aceras
dispuestas siempre están a abrir los ojos.
Cada día al subir por la escalera
se me cruza bajando una muchacha,
yo la observo al pasar por si se agacha
¡qué preciosa que está la puñetera!
Yo soy alérgico al polen,
a los lamentos del viento,
a los tios que me joden,
a éstos, también soy alérgico.
No soporto a los que cantan,...
