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Navegando por la vida soy velero
que se encuentra sumergido entre dos aguas
rodeado de barcazas y piraguas,
capitán, soy atrevido y pendenciero.
Desde mi ventana veo...
a los niños de un colegio
jugando junto a un trapecio
en perfecta sintonía,
¡sus gritos, sus alborotos,
sus lenguajes boquirrotos
su vida en ebullición,
febril imaginación
y ante todo su alegría!
No deseo vivir más,
que irme quiero de este mundo,
sumergirme en el sueño más profundo
y evadir de esta triste realidad.
El gorrilla del barrio de Santa Engracia
va buscando la sombra en alguna acacia,
cuando el sol brilla
las lágrimas resbalan por su mejilla.
Los humanos, esos seres tarambanas,
cada uno con sus fobias y sus filias,
obsesiones, intereses y familias,
cada cual un poco más canta-mañanas.
Revoltosa de su madre va naciendo,
reluciente y en un parto acelerada,
cantarina con su lumen afinada
como niño va al dictado repitiendo.
¿Qué debe hacer mediando en las peleas?
¿Dónde quieres que ponga él su acento,
si sólo ha de contar el sentimiento,
o el punto de inflexión son las ideas?
Nunca me cansaré de maldecir el día que cruzaste en mi camino
junto al sendero imaginario, al lado de la playa,
de tu imagen juvenil quedé yo seducido,
ingenuo ¡por qué no me advertiste! que secuestraste mi alma.
Un santo es ese ser tan inocente
que nunca ha roto un plato,
un santo se dirá no es un boniato,
un santo ese es un tipo que no miente
ni besa su retrato.
Los que inventan los idiomas
bien se sabe no lo hicieran
para que otros entendieran
ni los chistes ni las bromas,
mas para que ellos pudieran
separar como las lomas,....
Recuerdo aquellos árboles erguidos
la savia rezumando por sus fuentes,
mirando siempre al cielo cual creyentes,
penando por el hacha doloridos.
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo,
no sé ni a dónde voy, no sé de dónde vengo.
Museros no es mi pueblo que pueblo yo hoy no tengo,
que azares del destino me hicieron emigrar
desde la tierna infancia a más de algún lugar
y en la mitad del trecho perdióse mi abolengo.
Resulta ayer nací y hoy ya me he muerto,
que ayer yo era, incipiente, un renacuajo,
un macho, pues nací con un colgajo
dispuesto a la mujer llevarla al huerto
haciendo ostentación de desparpajo.
Yo poeta no soy, es evidente,
quizás un versador, que escribe versos,
que estrujando los temas más diversos,
va extrayendo la esencia de esa fuente
a la busca de espíritus conversos.
El mundo que hizo Dios es muy imperfecto,
seguro que Él de humanos no sabía,
de nada le sirvió su teología,
mejor hubiera sido hacer desierto,
sin hombres ya no habría casquería.
De niño me enseñaron a rezar,
rezaba al acostarme por la noche
haciéndole el repaso a algún reproche,
pidiendo a Dios volviera a levantar.
Lo digo yo, que soy el que más sabe
de mi, de mis miserias, mis andanzas,
mis penas, mis locuras y esperanzas,
-no importa alguien critique o que lo alabe,
que yo soy yo, sin más, ni más tardanzas.
Y en esto de vivir esta es la clave.
Yo vivía en Madrid. Aquellos años,
era joven y al sol me distendía,
se hablaba de, inminente, la agonía
del General, sospechas, los amaños.
