Los hados me legaron un halo de infortunio
que sigue y me persigue y nunca me ha olvidado,
quisiera se abstuviera mirando hacia otro lado
pues solo él ha acertado naciera el mes de junio.
Lamento pues conmigo no fueron complacientes,
los astros, los planetas, ¡malditas predicciones!
y así que les ignore me pisan los talones
pues siento sus pisadas que siguen persistentes.
Salud, dinero, amores los tuve, no me quejo,
y aun sigo algún consejo para encontrar mi sino
que indique mi camino para llegar a viejo.
Una máquina de escribir rota
descansa bajo el encino,
vieja como las enigmáticas estrellas.
Un pájaro azul
pica las teclas desvencijadas,
extendiendo sus delicadas alas.
Las palabras
vuelan una a una,
se acomodan a su gusto
formando líneas de versos,
que el viento susurra
y
surgen
rayos luminosos por doquier
en la etérea transparencia.
Extraño conflicto,
poesía y luz
retan a la oscuridad
de las crisis humanas,
más versos para amanecer
y llegará la claridad.
Claridad
¿Cuáles son los límites de la noche
que trajo el hombre?
Eso sí,
aborrecer la neutralidad,
existir pese a todo,
a pesar de los presagios,
de las crisis, de la muerte.
Es que hay mucho por hacer
en el exilio de las palabras.
Descendemos,
como el sol al final del día,
y
como la luna
los poetas
nos rebelamos.
Palabras perdidas
Lluvia de letras sobre el paisaje del desamparo.
O. Paz.
Me envuelvo en las palabras
como un manto protector.
La poesía me separa
del áspero mundo de las manipulaciones
mecánicas y normalizadas.
Desciendo recordando
el abismo del destino.
Me faltan las palabras redentoras
para alumbrar las tinieblas humanas,
sacudidas por estruendosas crisis
y sus monstruos,
las bombas, la pobreza, la esclavitud,
que no dejan percibir
el triste susurro del alma.
Por lo tanto tristemente
no me puede sorprender
que me falle una y otra vez
el lenguaje
para pintar la realidad
y brindar una
esquelética esperanza.
Esquelética esperanza
No se ven las mariposas,
sólo un puñado de gorriones
caminan velozmente dando tumbos por la calle,
picando piedritas de colores.
El aire frío duele
y la falsa calma abruma.
Antesala de metamorfosis,
palabras clausuradas
el tiempo del silencio
o la complejidad del silencio.
Un pájaro símbolo
hilvana melodías
ese poema sonoro es la ruptura
esquelética esperanza.
Tu ciudad
Montevideo,
tu cuerpo de siglos,
silencioso y gris.
En las calles rumores de tu ausencia
invaden el empedrado
mojado por las lágrimas del adiós.
“El poeta marchó al exilio”,
dice un grafiti en un muro montevideano.
Puerto y tango llorón.
Raíces
Ciertos días
vuelvo sobre mis pasos
y miro debajo del sol.
La niebla descendente,
fresca y gris,
ahoga la claridad.
En la oscuridad me pregunto:
¿Soy lautreamoniano por
montevideano?
Montevideo no olvida
Montevideo: falsa puerta en el tiempo.
Jorge Luis Borges
La tardecita sangra sobre el Plata
un rojo ceibo cubre el horizonte
en la orilla sur del mundo.
Una bandada de aves nocturnas
abofeteadas por el viento
lanzan sus trinos angustiosos
sobre la Ciudad Vieja atardecida
se van sombreando
sus calles adoquinadas.
La Iglesia Matriz se erige hermosa
con su arquitectura sencilla y sobria
como su pueblo.
El campanario mudo
donde no muerde el viento
no despertará al viejo barrio.
Dicen que hallaron restos
de la antigua muralla de la ciudad
que nació fortificada.
Un sideral silencio de siglos
se rompe y descubre perennes historias
la puerta abierta al tiempo,
a las raíces, a la nostalgia,
al ayer.
Montevideo no olvida.
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
