Todos los poetas de reconocido prestigio de España presentes en la web. Ver poetas sugeridos y/o invitados.
Por mucho que te cuenten,
morir solo, sin una mano amiga,
no es digno de algún dios que fuera bueno,
y aun menos si es Jesús de Nazareno;
y al paso que te pisan te revienten
cual fueras, humillada, alguna hormiga.
Hay veces que los pueblos se suicidan,
no puedo responder, no sé por qué,
por mucho que lo pienso no lo sé
¿quizás los que debieran no lo cuidan?
¿acaso sus promesas ya se olvidan?
no insistan, si preguntan no sabré.
Soy muñeco al que la pila se le acaba.
Mas, de todo es lo peor que no hay repuesto,
una mula de atar, burro, un cabestro,
que a pesar de estudiar no aprendió nada.
Porque la vida huyó despavorida,
desorientada y sin saber por qué
ha tenido que tocarle a él la herida,
nadie lo sabe y tampoco yo lo sé.
Cuando yo era pequeño los poetas
con dedos de la mano se contaban,
a algunos muy famosos se estudiaban,
igual que se estudiaban los profetas
y a veces con fruición se recitaban.
¿De quién es el planeta? No es de nadie.
¿Por qué es que uno se siente de un terruño,
las guerras siempre llevan infortunio,
preciso es a la luz que el sol irradie?
Amor, tu eres mi amor y no eres mía,
un suspiro, mirada, una sorpresa,
el sueño en una noche que no cesa
y volver a ensoñar el nuevo día.
Cuando gocen los pueblos de voz propia
evitando otras voces les suplanten,
alardéen de su honor y se levanten
demostrando que no andan en la inopia.
La pena es esa cosa que se tiene
y así que no te guste se disfruta,
la pena es la promesa de una puta
que dice has de parar cuando te viene
y no sabes mediar en la disputa.
Me gustan las meretrices
que esparciendo van su agua,
al igual que hace en la fragua
el herrero cicatrices,
los pollos de codornices
que en surcos vienen, se alejan,
y al cogerlos ahí te dejan
con dos palmos de narices.
Las tormentas son los votos
de castidad de la amante
que da un paso hacia adelante
entre llantos y alborotos.
Cuando tengas abierta una herida
y quisieras la pena curarla,
cuando sientas que el alma está huida
y desearas poder encontrarla;
cuando veas que el cielo se ha hundido
y sin remos se ahoga tu barca...
Versos que son baratos, versos míos,
carentes de mejunje y de sustancia,
escasos de color y sin fragancia,
no saben provocar escalofríos,
ni tienen militancia.
Aún sigue ocupando un cargo de prestigio,
tiene su silla, su escudo, su estandarte,
la recompensa y honor a su servicio,
de Consejos, mas de mil, formando parte.
Yo, que siempre he vivido entre tinieblas,
en un bosque de incertidumbres lleno,
en que todo ese ambiente huele a heno
y el viento más audaz pone las reglas.
El negro de su piel, ¿quién lo ha pintado,
quien hizo sobre el blanco esa negrura,
acaso no lo hiciera un caradura,
o un dios el que se hubiera emborrachado
o un tipo con tonsura.
Si con uno basta y sobra,
¿para qué tantos idiomas?
Lo cierto es que es una obra
que más que comunicar
lo que intenta es evitar
que otros gusten lo que comas.
¿Principios? oiga amigo no me ofenda
pues sepa que político yo soy,
¿de dónde yo iba a estar en donde estoy
sin nada que arriesgar en la contienda?
si sigue usted así, sepa me voy.
