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Hoy he decidido construir bajo la almohada
un bonito castillo dedicado a nuestras vidas,
con sus ventanas, con sus matacanes y almenaras,
y pudor para vallar las entradas y salidas.
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega,
donde el sudor releva al baño del verano,
lugar en el que mirando de frente el sol nos ciega,
y resignada el agua dormita en el pantano.
Hoy ¡dios! en Chile la tierra se ha incendiado,
pareciera que estuviera en son de guerra,
¡qué triste y tan violentada está la tierra!
¿por qué, señor, con nosotros te has cegado?
Yo tengo una vecina
con ojos de escarlata,
la chica está divina
no crean se recata.
Me mira por encima
en esa escalinata,...
El hombre, ese muñeco de peluche,
que sale a presumir y cacarea
cual gallo que metido en la pelea
dispuesto siempre está a llenar el buche.
Un hombre, el que se extingue cual la tea.
El ciego de mi barrio vende cupones,
camina por la acera sin tropezones;
puro en la comisura siempre en los labios,
amarrado a sospechas mas sin resabios.
Estos pueblos unidos a Valencia
por un metro ruidoso y persistente,
seres son de estos lares, esta gente,
que arrejuntan reflujos y cadencia.
Cansado de vagar por las esquinas
de imaginarias playas otoñales
donde debe evitar los matorrales
que le van susurrando golondrinas.
Amanece temprano. La resaca
de una noche de farra aún se aprecia.
La llovizna ha mojado allí tan flaca,
la calle que al bullicio menosprecia.
Gala haciendo de honor y de hidalguía
subiose su alma libre hasta el parnaso
un día triste y gris en que el ocaso
con un requiebro cruel le bendecía.
Podrá faltarme el aire que respiro,
podrán la luna, el sol, el mar y el viento,
la sombra que acompaña al sentimiento
y el aura que le adorna a mi suspiro
e incluso hasta el aliento.
Yo escribo por escribir que no me tientan los retos
pues con todos mis respetos no sabría qué decir,
que a mí el dar y el recibir
palabras son que en sonetos
sólo si éstos son escuetos
los podría describir.
Caminamos al vacío lentamente
avanzando paso a paso sin premura,
enfangando nuestros pies en la basura,
disfrutando de un ambiente maloliente...
Llegaste a nuestras vidas de puntillas
así como si no, como si nada,
cual niño que nos hace una trastada,
y acaba con gran saña haciendo astillas.
De la humilde escarpia algo oxidada de mis pensamientos
voy colgando recuerdos casi olvidados de mi infancia,
testigo impenitente de ingenuos lindos sentimientos
y otrora procelosos, para reconciliar mi alma.
Es en este entorno social en que yo vivo,
en el que nadie tenemos arte ni parte,
donde desde que por azar hemos nacido
todo el mundo se dedica a adoctrinarte.
Burgos yace en el silencio. Sus vetustos torreones
negruzcos y enmohecidos, ya no elevan sus canciones,
ya no dan la bienvenida al gentil visitador,
ya no narran las historias de sus héroes sin cuento,
que vencidos en la lucha no quedaron ni un momento
tan valientes y tan bravos como el Cid Campeador.
Aquella ramita en flor
que se introduce en mi estancia
sin permiso,
que al clarear la mañana
asoma por la ventana
sin llamar,
ignorando el previo aviso.
