LA VIEJECITA [Mi poema] Miguel Ángel Curiel [Mi poeta sugerido]
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| MI POEMA …de medio pelo |
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Aun recuerdo la imagen de aquella viejecita, Y la recuerdo viva muy cerca de la acera Se me quedó clavado como un escalofrío Nadie la conocía. Quedó como esa perra Pues me tocó el honor, a esa hora de ese día, #Se fue tan feliz como dicen que ocurre cuando una se muere con la conciencia tranquila Clic para tuitear |
MI POETA SUGERIDO: Miguel Ángel Curiel
Una muestra de sus poemas
Olas
Contar olas
hasta que
ya no tenga
sentido
contarlas.
¿Para qué
las contabas?
Para ser ellas
y no ser en mí.
Lumbre en la arena
De niño subía arena a casa.
Esa arena, esa niñez
son ya lo mismo.
Solo arena,
y esa arena no cae,
no se hunde, no pesa,
no desaparece.
En verano bajaban de la montaña
hombres cargados de nieve
y la vendían.
¿Qué es que no es?
El leño arde despacio para no quemarse.
Concentra la luz sobre sí mismo.
De niño me oscurecí así,
viéndolo quemarse,
Siempre el mismo leño,
la misma encina.
Habitación de hospital
Plasencia 28 de febrero de 2010
Se muere boca arriba.
En los techos de nieve sin pisar.
El único copo va al ojo.
Es más hermoso ver nevar,
la lluvia solo emociona.
Ella canta en un lugar vacío,
recién pintado.
No se puede fumar,
no se puede hablar,
no se puede comer,
no se puede silbar.
Ella canta ahí después de comerte,
de fumarte, de cantarte.
No se puede silbar
en ese habitación blanca
que da al mar.
Barro
El silencio
es
sólo
silencio.
Mea culpa
se
oye.
Mea la culpa
-Míralo-
entre
Las Villuercas
y Gredos
Las nadas.
Por eso
tantos nombres nominan lejanías que no se oyen.
Galgos
por
el
mar.
Hidrolíneas
o pensamientos
nihil.
Ningún ángel debería hablar o verse.
Al caminar
dudo
de
si echar
a este lado esto
y arrojar
al otro
esto.
Y los frutos podridos
maduraban
el odio
tan verde.
(Odios)
«Y en lo más alto de las catedrales de Madrid, Zaragoza y Sevilla besarás la cruz»
Nicanor Villalta
Voy
a
torear
en
ese
baile
de olas negras.
Bajo
el mar
símbolos.
Allí
nunca
llega
el sol.
Casi
ya
no
estoy.
Pequeñas conchas de mar removidas en el monte.
Cenit,
centelleo del fulgor en la cresta de la cencerrada tras un vértice azul.
No
sé
que
hacer
con
todas
esas
palabras
vacías.
Lo simple es la rama -larga por los años- pero aún lo es más la sombra de la rama, tan fiel a la tierra, rastrera por culpa de todo lo aéreo, que se dibuja a sí misma en el muro.
(Torero)
Camino de gravilla
para dios,
la nieve lo cubre
y
te alejas
hacia
el
sol.
En la gran polvareda entoné Becoming Jerome
y
se llenó
la boca de polvo azul.
Y hablé
desde
el Canchal de la Ceja
al arschloch
de la nada.
Todas le sentence tienen ideología y la absolution es el perdón puro por nada.
Polvo
con el
que me
lavo
la cabeza.
