LAS VERDADES

Mi Poeta sugerido: »Rubén Izaguirre Fiallos

MI POEMA… de medio pelo Lee otros poemas ESPIRITUALES

 

Imagínate, quizás no imagines,
el origen que tienen las verdades,
tan expuestas a tantas veleidades
y a los rezos y coros en maitines.

Imagina que la verdad no existe
y que en tu percepción todo es virtual,
que este mundo sólo es un cenagal
en que ellas siempre juegan al despiste.

Que todo se transforma en apariencia
cada día, cómo cambia, cómo viste,
con igual prontitud que se desviste,
nada es verdad, depende, nada es ciencia.

Que se encuentra a merced y conveniencia
de quien de ella hace su lucro personal,
desconfía de quien dice que es real
sólo ansía fagocigarte la conciencia.
©donaciano bueno

En este mundo traidor
nada es verdad ni es mentira
todo es según el color
del cristal con que se mira
(Campoamor)

MI POETA SUGERIDO: Rubén Izaguirre Fiallos

Rubén Izaguirre Fiallos

Cuando vuelvas

Cuando vuelvas,
tocá mi puerta.
Si no abro,
tocá mis labios.
Si no hablo,
tocá mis ojos.
Si no veo,
tocá mi pecho.
Si no respiro,
Reza por mí.

Agosto/2001

Jorge Amado
fue enterrado
bajo un palo de mangos.

Entonces, ya no será un cadáver,
sino, una fruta que provenga
de la carne.

Cartas a Rosario

1
Mira Rosario,
yo no quiero vivir con tu ausencia.

Te lo digo,
no quiero pasar el resto de la vida
junto a ella, hacerla mi mujer,
pedirle la cena.

Tampoco que te escondas
en mi memoria
y te quedes ahí sin cumplir años,
sin darte un beso.

Lo que quiero
es que vueles ahora mismo,
que saltes de inmediato
hasta mis brazos.

¿Entiendes?

Que desaparezcas
del lugar en donde vives
y te vengas a habitar
entre mis manos.

2
Este bueno para nada,
este inconsciente,
este vengo mañana
y no regreso nunca.
Infiel,
conformista,
desgraciado.
Este niño que todavía soy
esperando a su madre
en la esquina de la casa,
poseído,
inconstante,
caprichoso.
Este mal pensado,
este hijo de Dios,
pordiosero,
miserable,
sospechoso.
Pequeño,
pequeñito,
miope.
Este inculto,
iletrado,
analfabeta.
Este salvaje con índice académico,
victimario,
suicida,
revoltoso.
Este triste estropajo con camisa.
Este hombre con recuerdos
que lo muerden,
ofendido,
humillado,
deshonrado,
soy yo,
el que te quiere,
el que te espera.

Blanco

IV
El amor
es un fantasma
hediondo
entre tu boca
y la mía.

VI
Tegucigalpa es una
fruta de navajas
que se deshace
nerviosa
en mis brazos.

IX
Qué puedo
hacer con esta mujer
tibia, firme, desnuda
que no quiere salir
del televisor.

XII
No sé
por qué
me duele
la cabeza
si ya no
la uso.

XIV
Pongámonos de acuerdo por favor,
son los cuerpos los que van sobre las camas,
no las camas sobre ellos,
son los muertos los que visitan a Dios,
no los vivos,
soy yo el que te ama,
no vos.

La puerta de la oficina

Veo una mujer
a través del vidrio.
Va abrigada
y no hace frío.

Intento besarla
a través del vidrio,
pero el vidrio,
está frío.

Jamás

Nunca nos amaremos,
jamás llegarás a quererme,
es imposible que algún día
estemos juntos.

A pesar de todo,
te espero a la misma
hora de la noche,
en el lugar de siempre,
aunque no llegués.

Te sugiero seguir leyendo...
Yo amo al ser que se cuida así que a vecesno atienda a los pecados…

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