ADIÓS, AMOR, PERDÓN, LO SIENTO.

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Escribo donde escriben los poetas
en tanto a tal palabra me resisto,
escribo mientras vivo, que me visto,
tornando la memoria a las pesetas,
los tiempos del pasado con sus tretas
queriendo demostrarme que aún existo.

Escribo cual si fuera otro sedante,
de píldora una más de las que tomo,
seguro de gozar cuando me asomo
no importa no más sea que un instante
o que haya quien me tilde de pedante,
o aquello que es peor, que soy un plomo.

Escribo con la gracia de un postizo
que en medio de la bulla va y se cae,
tropieza cuando pasa o se distrae,
la pluma de un poeta advenedizo
que piensa que sumido en un hechizo
se tuerce, se revienta o se contrae.

Escribo para nadie, para nada,
tampoco sé decir para qué escribo
usando unas palabras de derribo,
trazando verso a verso a mano alzada
lo mismo se hizo antaño. con la azada,
la rima y la medida de recibo.

¿Poeta yo? ¿qué es eso, ser poeta?
poeta es revolcarse como el viento,
subirle hasta el altar al sentimiento
igual que hace el pintor con su paleta,
recoge del delirio una receta
y dice, adiós, amor, perdón, lo siento.
©donaciano bueno

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