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1º BREVE HISTORIA DE UN GUSANO CUALQUIERA (mi poema)

2º El poeta sugerido: ''Carlos Colón Ruiz''

MI POEMA… de medio pelo Lee otras poemas SURREALISTAS

 

Partamos de la infancia. El crío piensa
en bromas y en jugar,
amigos, que le incordia el estudiar,
si encuentra su alimento en la despensa
y para de contar.

Después cuando ya es joven y se entera
y empieza a presentir
de aquello que le cuelga en la pernera
que dicen que quizás la sangre altera,
no puede resistir.

Mas tarde cuando encuentra su pareja
empieza a ver el mundo
tratando deshilar esa madeja
y piensa, y de hacerlo nunca ceja
ni pierde ni un segundo.

Que así que no lo abarque con las manos
al menos él lo intenta,
e incluso va poniendo su alma en venta,
a tirios despreciando y a troyanos,
y el cuerpo se revienta.

Y es ahora que entrevé el atardecer
que entiende que el planeta
no debe de jugarse a la ruleta,
inútil ya querer retroceder
tan cerca de la meta.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Carlos Colón Ruiz

Carlos Colón Ruiz

Ninguna persona merece un corazón de ciudad

ningún hombre merece un corazón de ciudad
un corazón de murallas, cemento
el aire triste que apenas se agarra
de los edificios abandonados
ninguna mujer merece un corazón de ciudad
un corazón que la amenace con estragos
el salitre como maquillaje
que les suda en la frente
esa es la tumba que he cavado
por tantos años de monte
ahora que veo cómo se hacen las escaleras al cielo
mi abuela sigue sin entender
las líneas blancas que dejan los aviones
en el cielo
Publicado en Hambre Nueva, Editorial Pulpo, 2019.

Las chicas Plath

en alguna lectura de poemas
en las tertulias mayagüezanas
una dulce chica acompañada de su vato
lee una oda a la poeta bostoniana Sylvia Plath
en tono triste, así como los de Plath
con un compañero poeta, así como Plath
esperando que alguien se sintiera
con la capacidad moral de ser humano
y buscar un suspiro de libertad
así como Plath, en mi sano juicio
ahora que escribo estos versos me pregunto
¿era Sylvia Plath fanática de las Medias Rojas de Boston?
eso fuese sido devastador para mí
pero supongo que no para la chica
que leía una oda a Sylvia Plath en Mayagüez
ni mucho menos para la misma Sylvia
creo que ella y Plath
no se preocupaban por tonterías

Ombligo de noche fría

“la luna le ladraba a algún ombligo
que temblaba en su gozne innecesario”
Angela María Dávila

y parecía devorar razones de fiesta
con las únicas dos ideas que me sobraban
pisar tierra con poemas
devorar pecho con nuestras sonrisas
que, por ende, se necesita reír y escribir
buenos versos y chistes
para llegar a estas alturas de tu cintura
por decir, que llegamos a un diámetro de cama
cuando nos mantenemos brillando en cielos distantes
de una manta azul pisada por macabros políticos
cuando realmente hablamos de un periodo frío
buscando que tan completas son
nuestras razones de intermitencia fugas

Rostro de cicatrices

¿qué no se encuentra en una cicatriz?
el pedido de cabeza
para la taza de café
o un descanso
donde es común no saber que es real
y encontrarte verdadera
todos somos sensibles
en el borde del abismo
así es la lucha
que nos cuentan los golpes en la cara
los malos sueños
y todo aquello que la poesía
no logra capturar en botellas
sobrevivir en la cuna de la bruma
en las peleas de gallos
entre criatura y amanecer
en eso que nos pica el cuerpo
como todo aquello que nos duele
pero es costumbre exponerlo
eso, sobrevivir a curadas
la cicatriz de pega caliente
el ardor del alma que nuestro cuerpo
se lleva a la tumba y un poco más abajo
ahí, donde está la ciudad
todo eso que baja con esperanza
es un negocio de supervivencia

Versión de personaje

Cómo ha traído el tiempo
una respuesta para las historias
que se me presentan
en libros, en videojuegos, en canciones
en las personas que atiendo
a diario en el supermercado
y apenas logro recordar,
una respuesta que, aunque presente,
se esconde en un pilar de versiones
que invento al azar
queriendo ser personaje de cosa tal digna
y no un lector, un jugador, un fanático
y no un chico que te cobra las frutas los domingos.

Isla

Llego a la costa más cercana,
me quedo paralizado por el miedo,
admiro y doy un paso adelante
quedándose los pies bajo el agua.

Ahora sé que vivo en una jaula.

Hogar

Y parece que la inocencia
se queda sin casa
cuando todo techo le da con flotar.

Ya la ciudad es grande
y como todo en la vida cae
como los labios a las lenguas,
como caigo en los brazos de mi madre,
como caigo en el monte
seguro y querido.

Street Fighter

Decidí asistir a una lectura de poesía
organizada por unos colegas que apenas había visto
en el último año y entre lo escuchado
sobre la paz, pagar deudas, perder peso,
la vida en Florida, la poesía y Street Fighter
no hubo un comentario coherente.

Ningún presente entendía el concepto político de la paz
cuando aconsejaban mantener activas las tarjetas de crédito
y lo irónico de hablar de dieta con cuatro cervezas en el sistema.
Lo que suele ser el asunto de ebullición es cuando
alguien comenta la poesía como coaching motivacional.
No era Street Fighter, era Tekken 4.

Tras unas horas y sin apenas dos cervezas tomadas
decidí retirarme del venue y escribir este poema
sin intensiones de herirle los sentimientos a mis colegas,
quienes tienen un buen conocimiento de la amistad
y cierto cariño por las impresiones del instante.
Les aseguro, no era Street Fighter.

Alejarse

Podría alejarme en pequeñas migajas
de multitudes cualesquiera
con apenas un bulto lleno de cuestionamientos
y un instrumento salvaje para cazar algún alimento para el alma.
La realidad es que mi escape
es un atuendo en donde corrijo
las verdades de mentira y las pongo a caminar
o algo así como quien danza sin apenas dar un paso.
Podría alejarme de a poco
sin importar la tierra anhelada
si no tuviese como pies las deudas
y como manos, el miedo.

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