EL ÚLTIMO SUSPIRO [Mi poema] Fidel Torcida Fernández-Baldor [Mi poeta sugerido]
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MI POEMA…de medio pelo
Mañana, un día, un mes, un año más,
al alba ha de llegar o por la tarde
el día en el que estás y ya no estás,
que nunca con agrado acogerás
y aun menos del que hacer debas alarde.
Segundo que no dura ni un sollozo
sin tiempo para haberse despedido
diciéndoles adiós como un cumplido
e incluso, sin desprecio ni alborozo,
ni gracias por sentirse agradecido.
Segundo en el que se pierden los modales
después de tantos años resistiendo
mostrando de una vez no estás mintiendo
dudando ya si estás en tus cabales
pues saben de verdad te estás muriendo.
CATAPLASMAS
Mañana lo veréis que volveré
a lomos de un jamelgo de hojalata,
tendiendo a este escritor puente de plata,
y a todos las cuarenta cantaré
de nuevo predispuesto a dar la lata.
©donaciano bueno
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MI POETA SUGERIDO: Fidel Torcida Fernández-Baldor
Una muestra de sus poemas
Perla Negra
En mi boca quedó una perla negra
después de besarte.
Dime, amor,
qué secreto marino guarda tu infancia.
La lluvia en tu vestido
Aún espero
que las nubes confundan al bosque
y las hojas desprendan el cielo.
Anhelo el liquen
o el roce que inflama el recuerdo,
su trato limpio que anuncia y acecha.
Me enredo
en el poso lánguido de los lamentos
para pronunciar tu perfil y su vuelo,
que la voz líquida se derrame
en mi herida
y el olvido reinvente tu pecho.
Reclamo
que las olas perduren mañana
tras la noche y tu claro silencio,
y que ya nada
sea azul o perfecto.
Yo espero tus lágrimas
como mirada y escritura marinas,
tijeras de la tormenta,
espero
(y espero)
que tus labios reclamen el verso,
y anhelo la lluvia
que huele a martes en tu vestido.
Melancolía
Estos últimos días
de mayo
me dedico,
febril,
a ignorar señuelos y nombrar la vida.
Deshojar,
como
pájaro
ingenuo,
el vasto fulgor de la melancolía.
Anestesia
El funambulista
escruta y recorre
el delicado recuerdo del aire,
mientras engaña al vacío
con una muerte simulada.
Despierto desprovisto de sueños,
y es otra vida la que ocupo.
Mañana
Todos estos indicios, estas promesas imaginadas,
todos los astros remotos persiguiendo nuestra imagen,
las manos de los árboles,
la tierra desafiante y plácida,
la multitud abarrotada de esperanza.
Toda esta gloria,
los abrazos que se enfrían en la hojarasca,
las amapolas que traen la sangre de las montañas,
todo este nacer emotivo de besos y de espadañas,
la noche que nos ofrecen sin las maletas del alba.
Todo el miedo olvidado,
todo el dulzor de las lágrimas,
todo este vaivén compulsivo de una vida inabarcable,
de ruinas y de objetos memoriosos,
un delicado paisaje
que tal vez veamos mañana,
o tal vez se pierda en los sueños
y quizás nada sea, solo palabras.
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