«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Ideas ¿quién ha visto, dónde están?
¿quién trata de ocultar para que veas?
si a oscuras estarán en el desván
huyendo del rumor, del qué dirán
con miedo así a meterse en las peleas.
¡Oh, escribir por escribir!
hoy se me ocurre una idea,
mañana no hay quien la lea,
no me importa, eso da igual.
Por mucho que el personal...
Panfletos y pregones y sermones,
promesas y mil dádivas al viento,
chismes, bulos, mentiras y más cuentos,
engaños todos son sin distinciones.
¿Qué luce más que la luz?
¡salud!
¿Qué es aquello que más quiero?
¡dinero!
¿Por qué daría mi honor?
¡amor!
¿Quién es la que me acompaña
¡y me engaña!
hasta tres veces al día?
es a esa ama que imploro
¡pido y lloro
que de mi penar no ría!
Ojos tan ciegos de ojos,
certezas que falsedades,
soles de alumbrados cojos
que oscurecen las verdades
o se ocultan entre abrojos.
En el planeta estoy, todo está roto,
jirones he dejado en la pelea,
no existe comunión con quien me lea,
solo queda un jamelgo de aquel potro.
Me dieron un reloj y me dijeron
tu tiempo empieza aquí,
procura aprovecharlo pues que así
después no has de acusar que te jodieron,
ni habrás de al fin decir me arrepentí.
YO he sido afortunado, un ganador
que en vida obtuvo premios a raudales,
un vivo aventurero, un soñador,
de activo caminar, trabajador
luchando en buena lid con el amor
pudiera haber mejor pero no iguales.
De acá iba para allá sin saber donde
pisando sin querer los mismos charcos
buscando a la verdad donde se esconde
consciente de que nadie le responde
dejándose llevar como en los barcos.
Y yo ¿para qué escribo? si en la era
la mies será aplastada por el trillo
después de la anhelada sementera.
Y qué es lo que me espera si no brillo,
si la musa se niega, ¿qué me espera?
¡quisiera yo saber para qué escribo!
Amor es dolor, dolor es sufrir.
Amor y dolor son siempre el motor
de nuestro vivir.
Pensar en soñar, soñar, intuir
que el sitio en que estás
la gente es feliz.
Ya sé que yo no sé ni lo que escribo
que escribo lo que aflora de mi mente,
y aquello que ella inventa yo percibo
queriendo demostrar que sigo vivo,
buscando de intentar ser consecuente.
Que un día sé seremos ya pasado
pues agua de la mar no vuelve al río,
tumbarse a ver que pasa no es lo mío
no es algo a lo que esté ya acostumbrado.
A ese tronco patoso, desmochado
por el paso del tiempo cohibido
que apenas si pervive deslucido
mirando siempre al cielo ensimismado.
La vida es tan pequeña que cabe en el pañuelo
del caminante en celo que observa alguna luz,
no advierte que al trasluz, nada hay mirando al cielo
y acaba en su recelo colgado de una cruz.
Si pudiera...
Tú no sabes, mi amor, si tú supieras
las ansias de volar que ahora yo tengo,
las nulas esperanzas que mantengo
de agarrarme a la vida. Si pudieras...
¡Pobres niños, niños pobres!
pobres de solemnidad
Vosotros sois agua y sobre:
el agua es para llenar
las lagrimas de salobre
