Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Existe ese lugar donde el rencor
se palpa y se respira en el ambiente,
-el niño cuando nace es la simiente-,
y un día se produce un estertor
que tiembla desde Oriente hasta Occidente.
Ya no quiero. Vivir no me interesa.
Que el tiempo que he vivido ya es pasado
y así que este momento ande a mi lado
ya sé que no me aguarda una sorpresa.
¡Qué triste es esta vida, no la entiendo!
¡Qué lástima que existan alcornoques!
¡Qué pena que me causan los disloques!
¡Qué esfuerzo me produce ir resistiendo,
pues mira y no me toques!.
Quizá sepas la vida va muriendo,
se va poquito a poco, lentamente,
desliza hasta llegar a la pendiente
Así que tú te vayas resistiendo,
irremediablemente
Un pozo es un espacio reducido,
un poso es lo que deja la amargura
sabiendo que el sufrir no tiene cura
consciente que te encuentras muy perdido.
He visto a Dios llorando en las esquinas
en un país doliente, bella Ucrania,
que ve como muriendo va su gente,
la ruina pululando en el ambiente,
y sufre al ver que aun siguen las inquinas...
Un ave se ha cagado en mi sesera
¿por qué será si yo nada la he hecho?
le puede suceder a otro cualquiera.
Maldigo a esa costumbre puñetera
pues sé que no hay derecho.
Se fue como el que sufre de un infarto
no supo soportar los desamores
que acuden de la mano de traidores
diciéndole a la vida ya estár harto
de flores sin olores.
Del día en que te vió cuando eras bello
logrando que se hubiera enamorado
hoy ha vuelto a pasar justo a tu lado
pudiendo así apreciar por tu destello
que poco sigue igual, muy disgustado.
Hay veces que me angustia una certeza
acerca de mi estancia y del futuro,
hay veces, reconozco que es muy duro,
que acecha ese presagio a mi cabeza
lo veo todo oscuro.
Hay veces que la vida te da palos
y piensas que de allí ya no hay salida,
y vuelves a empeñarte en la partida
sufriendo diferentes varapalos
sintiendo que tu vida ya no es vida.
Quisiera ser un cántaro en la fuente,
el agua que resbala a su albedrío,
la lluvia que saltando va en el río
y toda junto al mar se hace presente
como tu amor y el mío.
He pasado en la calle donde estaba
tirado un perro muerto,
la gente se paraba y le miraba
que al pobre miró un tuerto, comentaba,
haciendo un aspaviento.
Fijando la mirada en el albero,
avanza lentamente cabizbajo,
parece una campana sin badajo
enfrente a un enemigo pendenciero.
Mis versos son igual que las cloacas
frecuente es que se muestren pestilentes,
se dejen arrastrar por las corrientes
que allí donde se encuentren se embarrancan,
de cienos repelentes.
Estoy aquí desnudo y sin trabajo
sin un trozo de pan y a la deriva,
subiendo esta pendiente cuesta arriba
a expensas de encontrar algún atajo
tragándome saliva.
Sentado frente al mar mira el paisaje
que apena si percibe ya a lo lejos,
no puede precisar, no hay catalejos
que alcancen a otear tan largo viaje
y el mar no tiene espejos.
Yo era joven, tan joven que soñaba
con la luna al igual que los poetas,
la moneda que madre a mi me daba
en la hucha de sueños la guardaba
a la espera que hubiera mil pesetas.
