UN LUGAR DEL QUE ACORDARSE [Mi poema]
Juan Manuel Bonet [Mi poeta sugerido]

MI POETA SUGERIDO:  Juan Manuel Bonet

CONTRA LOS POETAS FUNCIONARIOS

Dijiste, mi viejo amigo Viteslav,
mejor que nadie,
Praga
la de los dedos de lluvia.
Mas ahora reinas, tras la chapa
de una negra limousine rusa,
sobre Praga
la de los dedos de sangre.

BODEGÓN CUBISTA

Quatro botellas, un periódico de la noche,
unas sombras chinescas, un bote de píldoras
adelgazantes, un ticket de tranvía, el recibo
de la luz, un invitación a la ópera,
el inform de un espía:
sólo faltan, para que este bodegón
pueda adejetivarse de praguense,
la sombra de un cúpula
y un poco de espuma de cerveza.

ESPERA EM WILANOW

Por el canal entre hojas muertas
se desliza el cielo de octubre,
tan alto como el sonido
de tus pasos dentro de mí.
En la otra ribera, una carreta
avanza.Un pájaro pesca.
Mientras te espero, retengo
en mis ojos los elementos
que hoy, después de tanto tiempo,
componen este poema.

Sin ti

Sin ti la melancolía, el frío,
el caminar por la ciudad
pierden su gracia, y yo pierdo
mi Norte. En vano busco en los libros
palabras que me lleven al vuelo
de tu cuerpo, voces que me acerquen
a tus oídos, engañosas nubes
que compensen la grave ausencia
de los únicos ojos, de la única
risa, del mundo todo que me falta.
Sin ti la melancolía, el frío.

ESCRIBIR

Escribir –como si nada fuera importante–
el sencillo irse de las horas
sentado en la terraza de un café
de una provincia española.
Escribir, como si estuviera escrito
que el ruido de esas tazas sobre el mármol
tuviera que pasar el arroyo claro
de unos versos.
Escribir, como si nada fuera.
La patria oscura, 1983.

The World at Night (1940)

Neón del alma, qué sordid hotel anuncias
en la noche de este París dolorido,
calle del París del cuarenta, neón
del alma, hermano neón, qué inhumanidad
desvela tu luz lívida tan sin rumbo,
este terrible París último, ámbito
de los placeres de la estirpe más turbia,
caros restaurantes del mercado negro,
tangos idos, lupanares verdigrís,
cines sólo para el soldado alemán,
luego las mañanas azules de antaño,
desierto iluminado, infame desierto
del alma mía, ya pianista y poeta
murieron, Hotel de París ya sin alma,
escuchando lluvia andina sobre el zinc.

Un domingo en el Marne (1953)

La vida es bella en el río, en la pantalla
fluyen serenas las aguas a ambos lados
de la barcaza, el color de las guinguettes,
tan demóticos paraísos entre ramas,
espacios de baile y vino blanco frío
rumbo a los cuales navega la mirada
en esta segunda posguerra del siglo,
parece mentira que Marne sea también
el nombre de una batalla, tan cercana
en el tiempo, navegando, los taxis
del Marne en la primavera de las guerras,
hoy en el irse de este río retornan
el piano de Poulenc, los cuadros, los trenes
en la memoria, por siempre la banlieue
color cereza, la vida es bella en el río.

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