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Yo soy el propietario de mi aliento,
y de mi corazón cuando anda loco,
de la imagen que alumbra mi contento
y de las nubes que en mis sueños toco.
A veces me pregunto ¿qué sería
si este ingenuo e inestable adolescente
ansioso por gustar, su mente impía
solo hubiera saciado en agua fría
sin gozar del saber en otra fuente?
La rosa que he cortado no es una rosa mía
pues ella no me mira que mira hacia otro lado,
mil plantones me ha dado, que de eso presumía,
más hoy yo con disimulo un beso la he robado.
El día de mañana Dios dirá
que aquí lo que ahora cuenta es este instante,
si el viento a la montaña moverá,
la vaca en el establo parirá
lo mío es ir viviendo tan campante.
Sepa usted, señora mía,
que la cuestión que usted dice
no es de aquel que la bendice
ni fruto es de mente impía.
Pues no fue en la sacristía
donde se tramó la trama...
El amor, yo sé lo que digo, es como un juego
donde hay dos tahures que si ganan se besan,
que consumiendo van sus ansias en el fuego
y casi siempre hacia el final quedan pavesas.
Soy escritor porque escribo
aunque no sea importante,
los hechos que aquí describo
los invento o los percibo
con mi mente delirante.
Es frecuente pregunten ¿cómo están?
y yo siempre respondo que hay peores,
los que dicen que sufren mal de amores
los que están siempre pendiente el qué dirán
se acobardan les saquen los colores.
Recuerdos de chulapo en los domingos
marchando a disfrutar de las verbenas,
ansiando ser capricho de las nenas,
y a veces con pesar yendo a los bingos
tratando de al amor curar las penas.
Te escribo desde aquí, desde mi muerte,
desde el lado invertido del espejo
donde lo que es, se aprecia ya es añejo,
sombras, desolación, materia inerte.
Sonreír, a la vida sonreír,
aun cuando la misma le trate con desprecio
a este árbol que antaño fuera recio
y presienta que algún día ha de decir
adiós. Y así que fuera un necio,
Tú, niña, tú eres mi cielo
el rictus de mi sonrisa,
y la brisa
de una flor en mi cornisa,
del capricho de mi anhelo
el consuelo.
Para mi en este mundo nada es mágico,
que ha perdido de su cara la inocencia,
vagabundo en su penar pide clemencia
pues de tanto arrastrar se ha vuelto trágico.
¿No entiendes este idioma? Tú tranquilo.
Con poco que me esfuerce, yo otro invento.
De un tubo aquí le extraigo un poco ungüento
y a aquel que no te gusta lo fusilo.
De qué sirve, quisiera saber, cambiar de cama
si ésta ya me conoce y, amable, es confidente,
si con mimo me trata y sé que ella me ama,
se comporta conmigo, gentil, muy diligente.
Quien llega a fin de mes sin una paga
ignora cuanto anima y se disfruta.
Es tanta la emoción que hace una llaga
en ojos y hasta el alma se le amputa,
placer que con dinero no se paga.
La muerte, atenta, siempre espera en mi zaguán
en un descansillo adormilada y quieta,
al igual que siempre aguarda este poeta
un poema genial que incite al qué dirán.
La tarde permanece fría. Es abril,
tras mi ventana asoman nubarrones,
la luz se esconde detrás de gotas mil
jugando al escondite. Los sermones
de las iglesias pías, de pasiones.
