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Hoy necesito hablar, nadie me escucha,
quisiera desnudarte mis palabras,
mostrarlas como son, bajo la ducha,
saliendo a debatir y en esa lucha
tú tiras y si puedes me escalabras.
No me importa que pises mi retrato
¡allá tú y tu problema de conciencia!
jamás has de lograr pase un mal rato,
por mucho que lo insista, tu alegato
no acabará colmando mi paciencia.
Hablemos con franqueza. Medias tintas
solo para el amor son sucedáneos,
se suben a la chepa en los amaños
y engañan a los ojos con sus fintas
huyendo la pasión por sucios caños.
El hecho de tenerle simpatía
es algo natural, que no es invento,
mas puede que esa historia sea un cuento
que un día te contó la tiá María
y no tenga sentido ni argumento.
A veces me pregunto si estoy loco,
a veces no sé bien si estoy aquí,
si existen las estrellas con que arropo,
pudriendo si se van poquito a poco
sufriendo y apiadándose de mí.
He salido a la calle, sigue viva,
todo allí sigue igual, la misma gente,
el mismo caminar, la misma fuente
y el agua resbalando siempre activa.
siguiendo la corriente.
¿Por qué no imaginar?. Yo si imagino
que un día ha de llegar después cien años
¡qué digo cien! perdón si desatino,
que aunque parezca exceso estoy de vino
no pretendo embaucarles con engaños.
Recuerdo que iba yo tranquilamente
haciendo con la sombra un garabato
en esto que topéme con un gato
y tuve que lanzarme en parapente.
Yo he venido del sol en una tierra
donde clava su espada en el verano.
Y el gaznate alimenta del paisano
con el vino y la mies que en campo encierra
su vientre soberano.
Todos llevamos dentro algún tesoro,
aunque algunos jamás lo podrán ver,
la dicha de un placer, fontana de oro,
o el ansia de llegar para volver.
Verás amigo mío, yo conjugo
a solas con mi mismo las virtudes
y así fuera me surjan mil aludes
no creas que antes ellos hoy me arrugo.
Me gusta ver la gente que sonríe,
la flor que se abre dulce y despereza,
la cara de ese niño cuando reza,
el ciego cuando pide que le guíe,
comienza a caminar y no tropieza.
Hendidos por la teja del arado
los surcos van trazándose en la tierra
inmerso como están en son de guerra
a espera de que arribe ya el sembrado,
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y de aflicción.
