LAS HORAS MUERTAS [Mi poema]
Alejandro Sebastiani Verlezza [Mi poeta sugerido]

MI POETA SUGERIDO:  Alejandro Sebastiani Verlezza

Otro carpe diem

Quisiera describir un paisaje.
Pero estoy fuera.
Me falta una leve conexión.
No logro entrar.
De pronto así.
Se trata de otro sábado.
Lacónico, impertinente.
No pasa nada. O eso parece.
Quizá mi percepción falle.
Los oídos suenan (poco).
Afuera, rompen la piñata.
Mayores sorpresas no hay.
Tiros. Ambulancias.
Una fiesta ronca en la tela de la madrugada.
Todo cóncavo, solo.
Pero no. Así no.
Ah, esto bajo.
Sin mood.
Yo quisiera hoy un paisaje que me describa.
Todo secamente.
Me interesa dejarte, hoy, en el hueso.
Sí. El pasaje hacia tu muro.
Huir de la morada metafórica.
Quedarme en el rumor, rotura, eso que emerge.
Los ojos ahí, mirada con inundación de fondo.
Yo. O lo que puede ser yo.
En esa esquina.
Apenas, respirando.
La ráfaga. El lento centelleo.
Estoy pero lateralmente.
Que la marea navegue cerca del pensamiento.
Que registre sus baches.
Que estos rayones me hablen.
Algo así como poner un micrófono (adentro).
Escuchar morosamente.
Cada grumo deslizándose.
Esa materia.
Las alusiones.
Lo no dicho.
El piso roto.
Si doy con eso.
Opaco paso de la ráfaga.
Voy contento.

F, tedium

Cansado. Los mismos trópicos.
El amor. La muerte. La noche
y su larga nada.
Cansado no. Harto.
Aburrido de estos rones insípidos.
Por eso recurro a ti.
Como si nada más pudiera decirse.
Como si lo expresado quisiera devastarse.
Escribe el aburrimiento, dice F.
Escríbelo. Échale sal.
Es un pescado.
Pero yo no tengo red.
La mía está rota.
Sólo recojo algas, latas.
Pero susurra, SUSURRA.
Algo. Un gorjeo.
Di: llegamos al fin del asombro.
(¡llagamos!)
No. Quizá vamos hacia el basurero del mundo.
(2046, esa desmemoria)
El tren es una caja. Humeante. Parada.
Sin conductor. Sin motor. Sin dirección.
Como una acechante y oculta enfermedad.
Quizá.
Tal vez.
Quizá.
Pap pap, susurra eso, insiste.
El sonido. El enemigo.
Déjalo que hable y diga ya no hay nada.
Ay, lengua sin jaula.
Muy poco logra brotar.
Las formas quedaron deshabitadas.
Queda el ritmo.
Un punto seco.
Lento, rítmico.
Sin misterio.
Lo desollado es ganancia.
Aquí, solo lo físico.
El dedo golpeando una superficie.
Estos amagos.
Voz de Nadie.
Nadie.
Nadie disfrazado de mendigo.
Nadie.

Ese recuerdo oceánico que eclipsa todo pensamiento.

Mood

Verme fuera de esta lengua
y encontrar el rumor
que llame y rellene mi forcejeo
–eso que de este lado desconozco–

me alejo de casa si oigo b a u m
ese sonido que no termina de cuajar
me explica
–en paradoja–
mejor
mucho mejor
que mi lengua no mía

–hace falta algo más que gritar en sus entrañas–

pero hay otros
momentos
extraños
si digo
ejem
domanda
allí se suelta el desvelo
me gusta detenerme
ahí ahí

lanzar ese puente en voz baja
–casi duermevela–
domanda eres demanda
yo de ti domando algo
y ay
cuando aparece esta rendija
como si dos destinos
se cruzaran sin saberlo
en el roce de sus ropajes.

Melancholic jam session

qué es la espera
sino el deseo de aniquilarla
–quizá su negación–
el vaso colmado de humo
calmo abismo
susurro de ceniza que aún no se desmorona
tras la ventana se va borrando el rostro del paisaje
porque llueve grueso
y te provoca un trago de paciencia
–a mí jalón de cerveza en el columpio–

cómo esperar

n o

l o

s é

–variaciones sobre la obsesión por la realidad–
y seguro responderás
desaparecer
diluirse
borrarse con el viento
volar en el tartamudo adeus
“i see you soon”
never
“addio”
el cielo se acaba
ser uno con el cansancio
jodido mood
“c`est finite” y su enferma dimensión de las cosas
solamente pam pam pam
pa-pam pam
–trompeteo de Chet–
y un descanso
salto atrás
hacia el sueño que me lanzó en bocanada a esta fractura.

Tedio

pequeños
circulitos
amenos
sumisos
parlotean al infinito
y se levanta el Guaire salvaje
“ahí está este disfraz de lo real ahí está”

“¿ellos no forman parte de nosotros?”
“¿así se lanzan tus hados?”

––esto no es poesía mister Di es la risa de un voluble–

¿sabes cuándo vendrá este mes?
es una ruleta que se detiene en cualquiera de nosotros
porque el mundo está remendado con estos pálidos alambres

––¿y entonces no hay algo banal en todo esto?

perdona
tú
son los tedios de la vuelta
–malditas maletas cuándo aparecerán–
recordar destruye
por eso el refugio tras la rendija

sus vapores emergen como la basura furiosa de tu río.

Another soul

ayúdame a entrenarme
–enterrarme–
en el silencio

te pido
apágala
apágala
que su ardor estalle solo adentro
y la piedra me haga rodar
y rodar
hacia el sincomienzo de mi balbuceo
allí
solo yo podré resolverme

nadie
–pero nadie–
será perturbado por esta confidencia
te lo pido
no diré ya dio
–prometo–
solo ese ojalá que rueda debajo de mi piel

quizá
haga algo
ya ya
por mí
y esta compulsión susurrante
es otra vez el asedio
palabra sin eco
dádiva
hilo

apenas sobreviene
solitaria
melodiosa
en forma de tú.

Orar arar

lo foll
se lanzó al camino

cantando

y dijo ansiedad
para huir de la acedia

sostuvo ese ánimo mucho rato
entonces pellizcó la cuerda
y luego del escupitajo

esto soltó

no me diga foll
tampoco fool
mejor follia
que me abarca más
y mejor si es de a dos

adiós al que se perdió en el camino
mientras distraído iba en los malabares de su cabeza

mejor es soltarse
que permanecer
fijo y sin aderezo
en la isla de uno mismo

solo el liviano
rehúye de su furia
¿no te parece?

mira
que lo foll
entonces
sea nuestro

busquémoslo
por todas partes

y no solo basta el saludo
sino compartir su grave dicha.

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