CLAMO AL CIELO

»Mi Poeta aquí sugerido: Gloria Young

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Hoy clamo al cielo para pedir la paz,
que las luchas evite, irracionales,
que a los hombres convierte en animales
y demuestre que evitarlas es capaz.

Y pido a dios, si es él menesteroso,
se apiade de la vida de las gentes,
de niños y mujeres inocentes,
que pueblan el planeta proceloso.

Y si el cielo ni el mismo dios pudiera
a quien pueda, que impere la cordura
de este mundo de rabia y de locura
que al invierno convierta en primavera.

Y aquí elevo mi voz a iluminados,
los mismos que se muestran prepotentes,
con la única verdad adoctrinados,
que sean comprensivos e indulgentes.

Y aquellos que padecen obsesiones
de ideas harto absurdas, delirantes,
mirémosles cual son, cual maleantes
poniendo una querella a sus traiciones.

Y puesto que la estancia, es evidente,
se muestra tan escasa y diminuta,
tratemos de evitar toda disputa
sembrando la alegría en el ambiente.
©donaciano bueno

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Si los humanos fuéramos más tolerantes, otro gallo nos cantaría.

MI POETA SUGERIDO: Gloria Young

Gloria Young

SOY

Soy recinto
de todas las palabras colgadas en el viento
de la luz que atraviesa mi curva cordillera
de la canción del sueño
del mar con sus espumas
del alma desbocada al filo de una estrella

soy
voz que no se esconde
que explora sus tejidos
que aúlla en el misterio de todos sus silencios
que murmura a la vida
que acecha en la vigilia
que da vuelo a la risa venciendo la nostalgia.

Soy agua
de la lluvia
del mar
de la tormenta
y busco los tesoros
y lavo
las memorias

soy mujer
de este siglo
escalando esperanzas
cabalgando corceles
de amor y de ternura
abriéndome los poros
al olor de las frutas
soltándome el cabello
surcando la dulzura
aquí
en la penumbra
de la
puesta del sol.
del libro Mujer, Prensa y Poesía.

AHORA YA NO ESTOY SOLA

como un río
escapándose hacia el mar.

Vuelvo
a la mujer que siempre
va conmigo.

La que tiembla
cuando la soledad mueve
las puntas de la noche
o ríe cuando los caminos están
plenos
de los mitos cotidianos
en los abismos
de mi misma.
del poemario Templo de Agua.

ISADORA REDONDA

Redondez de tierra
cuando dejaron de creer que era cuadrada.

Redondez de sol
extinguiéndose en el horizonte
del mar
entre las sombras ondulantes
que acarician la tarde.

Redondez de luna sobre la montaña mágica
en el preciso instante que los lobos
aúllan.

Redondez sobre la yerba
verde
y las sombras de las ramas
secas
y las espigas bailando al vaivén
de la brisa
que grita tu espera.

Redondez de los planetas
girando interminables
en la galaxia inmensa.

Redondez inacabado del eclipse azul
cegando la mirada
despertando al gallo y sus gallinas
en el amanecer fugaz.

Redondez del aro y la pelota
en los juegos infantiles permanentes.

Redondez de luna escondida
detrás del árbol místico
de rojo tronco
y ramas como garras
buscando atrapar los miedos
que habitan en tu vestido
de agua.

y dentro de ti el secreto del mar
amniático
con las suaves olas
que vienen
y van.
Puerto Armuelles, 29 de abril de 2007

Estos pliegues de la vida

Estos pliegues de vida
colgados a los huesos
esta cintura aún visible
donde te aferras
      a ratos
estos muslos anchos recios
que trotan tus espacios
esta cadera ahuecada
    estuche para tus manos
estas piernas que te asfixian
con nudo de terciopelo
    desde la oscura garganta
    hasta el fuego
    -tierno
     mástil
     que trastorna los sentidos-
estos pies que te caminan
estas manos que te hurgan
esta mujer que te quiere,
aquí
    en el cuarto imperfecto.

La luna es el día incendiado bajo el árbol.

La luna es el día incendiado bajo el árbol.

El agua quema mi garganta
sólo una palabra fresca
inunda mi cuerpo y mi alma.

Es la palabra que juntó nuestros pasos
en cualquier esquina
y tropezó entre sombras
y adoquines
y encontró el camino del mar
    perdido.

Es la palabra amarrada
a la muerte de los relojes
y a la lluvia del domingo azul
con su espuma
que lava mi vientre de polvo.

Es la palabra que cruzó la calle y entró al hotel
al cuarto
y se acostó en la cama.

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