La risa de Mona Lisa lleva el alma en su mirada
¡que esa no es risa es sonrisa! que es mirada enamorada
que me hipnotiza y hechiza.
Este hito está grabado en la memoria,
fue un año en que las rosas florecieron,
obviando que antes otras se pudrieron
tildadas por algunos como escoria,
pues fruto de rencores perecieron.
Desde que tú te fuiste yo peno en mi silencio,
la herida que me abriste no tiene justiprecio.
Tus risas, tus sonrisas retumban insistente,
si apago mis oídos resoplan en mi mente.
Orgulloso de mi, de mis ancestros,
orgulloso de ser quien yo elegí,
la otra vida anterior en que viví,
no cual otros que nacen de cabestros
y al punto de nacer ya son siniestros
y envidian cuando miran hacia mi.
¡México, yo ya no puedo entenderte, México,
discúlpame, quisiera hacerlo mas no puedo,
los vocablos se han escapado de mi léxico!
Hoy siento un gran dolor. La paz no me concedo.
Traigamos todos versos a mi casa
así que ellos se encuentren en la calle,
mil gracias os prometo y un detalle,
vereis de disfrutar de esa argamasa!
Y así que ciego sea eso es incierto
que nunca ya perciba lo que hay fuera,
burlaros no debéis de mi ceguera,
no ver es diferente a ya estar muerto.
Dicen que el paraiso está allí arriba en lo más alto,
donde plácidamente se encuentra el dios bendito,
que para subir no es suficiente dar un salto
y para que te oiga no precisas dar un grito.
¿Insurgente yo, por qué soy insurgente?
Porque contra el mal expulso furia tanta
que hasta un lazo se me anuda en la garganta
al mirar a la maldad de alguna gente
fardando va de santa.
Intento descubrir nuevo un talento,
alguien sepa escribir y que emocione,
impulse al que es lector desde su asiento,
hablando del amor en que apasione,
del gozo y del dolor al que succione,
del sueño, del suspiro y del lamento.
Cuando yo era pequeño, hoy soy adulto,
cuando yo era un imberbe, hoy llevo barba,
cuando yo era un ingenuo, hoy ya soy culto,
cuando yo de un gusano era una larva.
El sol, un globo es dorado,
la luna un disco de hielo
a el que han mordido un bocado
que menguante han desgarrado
de la calva de su pelo.
Hoy señalé tu espalda con mi dedo
pintando un lujurioso garabato,
revoltosa mi mano en arrebato
tu epidermis hirió en rubor y miedo.
He pasado, mirado y visto triste
manchada con grafittis tus paredes,
no presumas, verán que ya no eres
crisol de educación que un día fuiste.
La perfección no existe. Lo comprendo.
Si cuando nací el molde se rompió,
cuando otros de camino van, yo vengo
¿qué culpa tengo yo?
No todos los que están en los altares
pudieran demostrar que han sido santos,
igual que los que están en camposantos
no pueden afirmar que han sido autores.
Cuando la marea baja y el sol comienza a brillar
raudo voy a pasear por la arena de la playa.
Tranquilo ando sin parar por donde quiera que vaya,
observando en mi atalaya, descubriendo el hontanar.
El viento ya se sabe, independiente,
no torna la mirada a ningún lado,
avanza sin sentirse acorralado,
que el viento siempre sigue la corriente.
