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Juramento
Todo pasa en el mundo, todo dura
lo que dura una flor, un ave, un nido:
todo muere o se pierde entre la obscura
y pavorosa noche del olvido…
©Ismael Pérez Pazmiño.
España, nuestra España, qué bonita,
tan única, distinta y tan dispar,
aquel que un día viene y te visita
no puedes ya evitar que lo repita,
e impida enamorarse del lugar.
Sonora esa palabra, colofonia,
¡qué gratos los olores de la miera!,
los pinos cuando envuelve la neblina,
del aura en una tarde cenicienta...
Voy andando a trompicones
la gente pasa, no mira,
hay alguno que suspira
y otros que hacen de mirones
y algún tipo que delira.
Es triste pero así es, la corrupción
se mete entre los dedos de las manos
de aquellos que se dicen son humanos
llegando hasta arañarle al corazón,
haciendo un menosprecio a la razón
de tirios y troyanos.
Posíblemente tú fuiste a la fuente
y viste que de ti no se acordaba,
posíblemente tú fuiste un cliente
del fuego que en ti ardió y que se apagaba.
Era un sabio cirujano
que a un enfermo intervenía
cortándole por lo sano
ausente de lo que hacía.
Increíble. Se ignora. Se sospecha.
Hay quien dice que aquello no es normal.
Nadie sabe el por qué, cómo ni el cual
puso el fuego con que encendió la mecha,
si un humano, quizás fuera animal.
Aquí se acaba esta historia de dolo y antipatía
que empezó una noche impía en un ignoto arrabal
donde las flores del mal vengaban su felonía
sobre la piedra baldía del fango de un cenagal.
La vida es un compendio de remiendos,
desde nace ya empieza a envejecer
para nunca pararse de coser
poniendo punto en blanco los atuendos,
la vida es un coser y descoser.
¡Que viene el Moro Muza! me decían
aquellos que de niño me asustaban,
mas ellos, ignorantes, no sabían
que aquello era saliva que gastaban.
Hay un balcón en la casa de enfrente
donde aparece en las noches sin luna
una figura de niña moruna
que en un instante se muestra ya ausente.
Algarrobo Algarrobico,
dime: ¿quién fue más borrico?
Si el que hizo de ti un hotel,
majestuoso, rimbombante,
el que fue un echao p'alante,
o, dime, si fuera aquel..
Qué pensará la gente, ayer me preguntaba,
cuando en Madrid a la estación del metro yo accedía
y justo en el andén yo me paraba,
y absorto yo veía
a toda una muchedumbre que corría,
subían y subían,
bajaban y bajaban,
y nunca se paraban,...
Tan duro era ese niño de pelar
que puesto a hacer perder la compostura,
-si adulto se diría un caradura-,
dejaba sin aliento al verbo amar
pues no paraba nunca de incordiar...
Supuso que él andaba enamorado
pues que eso no se sabe, se supone,
lo notas pues te pones colorado
mas otro más alegre hay que se pone.
Yo soy simple un turista de la playa,
de ese inmenso solar lleno de arena
donde hay gente desnuda que se baña
y se tumba después al sol que quema.
De niño él solo hacía garabatos
echando con frecuencia mil borrones,
-es algo que es muy propio de niñatos,
cuidar de no salirse en los renglones-.
