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(¡Viva la libertad de expresión!)
Un tiempo hubo en que el hombre, los humanos
soltaban salivazos sin barreras,
no existían ni formas ni maneras,
los pedos se cogían con las manos.
Salir por peteneras,
Tú que sabes de mi, que me conoces,
que escrito en el papiro de mi mente
conmigo siempre vas, sigues presente,
que sabes de mi vida y de mis goces
igual que un buen cliente.
¿Qué tiene el señor Sánchez y qué tendrá el poder,
ansiando tanto ser de nuevo el presidente,
consciente hay mucha gente que no le puede ver,
debiendo convencer sabiendo que él nos miente?
Un hombre es una cosa maliciosa
que dicen lo hizo dios, dios no lo quiera,
se mueve como pez en su escombrera
y muestra como mantis religiosa*
que a veces puede ser muy dolorosa
Nació y perdió la vida en un segundo
que aquí nunca se ve lo que es a secas,
la vida es como un juego de muñecas
capaz de defender su honor profundo
y luego de mandarlo a hacer puñetas.
Una hora al sol, en ella me relajo,
permite disfrutar, es mi alegría,
lo tomo poco a poco, gajo a gajo
cual fuera bebo un sorbo de sangría.
El juicio al fin perdió. Que Dios le ampare.
Sujeto como estuvo a un maleficio,
-pensar solo pensar era su oficio-,
que en esto de pensar no hay quien lo pare
ni existe en su cerebro otro resquicio.
A gritos voy clamando en el desierto
que el mundo una bazofia es pura y dura,
los mismos que nos mandan son basura
y hoy mismo yo a encontrarme no me acierto
la noche está ya oscura.
¿Cuántas vidas se siegan cada día?
Sumemos las de muerte natural
aquellas que se apuntan al dogal
y añaden al final la cercanía.
Existe ese lugar donde el rencor
se palpa y se respira en el ambiente,
-el niño cuando nace es la simiente-,
y un día se produce un estertor
que tiembla desde Oriente hasta Occidente.
Hoy Cuba, tan bonita,
no tiene quien le escriba, no tiene quien le quiera,
que está ella abotargada en una madriguera,
tan linda y orgullosa, tan bella, tan chiquita,
en su jardín marchita igual que una cualquiera
Son ecos de una historia que se esconde
tras sombras de un conflicto doloroso
que vino a embadurnarlos con su acoso
a más de un inocente y que responde
a dolos que aun perviven con su poso.
Debajo la pendiente está el vacío,
debajo del vacío ya no hay nada,
que allí no hace calor y no hace frío,
ni existe la verdad ni el desvarío,
ni da vergüenza estar, ni escalofrío,
ni hay suelo al que pegarle una patada.
Poetas, los modernos, los que molan,
mezclando van las churras y merinas,
las uvas, blancas, negras, las albinas,
y a todas las palabras las violan
cual fueran bolas chinas.
Comprendo. La justicia, ese es un tema
un harto complicado y peliagudo.
La ley aquí se aplica del embudo
lo estrecho para el otro si le quema
A esos tipos tan iguales
que se creen diferentes,
que ensuciando van las mentes
de los otros por sus males
concernientes.
Nieva en Soria. Invierno. La galbana
se apropia del ambiente. Compungidos,
los pájaros no salen de sus nidos,
el lino dando paso va a la pana.
Política es el arte de pactar
con dios o con el diablo si conviene,
si alguno hay que a ese pacto no se aviene
se debe de estudiar qué regalar,
qué precio es el que tiene.
