Si te gusta la poesía aquí tienes 3,082 POETAS, poemas y sus biografías.
Este mundo es un pollo sin cabeza
que sale a pasear y es desnortado,
dando tumbos se va de lado en lado
haciendo presunción de su torpeza
igual que un jubilado.
Tengo un tiempo con forma de naranja
dividido al azar sólo en tres gajos.
Pasado, que me importa tres carajos,
futuro que no está, que es esa franja
de un ciclo tan incierto y sin atajos,
No tengo nada que hacer. Voy a pensar
¿pensar? ¿mas qué es pensar? ¿en qué ahora pienso?
¿hacerle a ese barullo aun más intenso?
Mejor es que me ponga a imaginar,
pensar deje en suspenso.
Nació, creció y murió cual sabandija
cuidando nadie hiriera y machacara
haciendo aquello que alguien le indicara
tratando de asomarse a una rendija.
Hablemos de un lugar. Excavaciones.
Retorno hacia el pasado de la historia.
Deseos de sacar con una noria
el agua ya oxidada en canjilones
incluso con su escoria.
Están en todas partes. Merodeando.
Subiéndose a menudo en las paredes.
Van de acá para allá. Sólo, si puedes,
habrás de protegerte toreando
que quieto no te quedes.
¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso.
Así sea afamado, no me gusta,
no crean por soez que a mi me asusta
pues no le encuentro gracia haciendo el oso
ni a mi madre azuzando con su fusta.
Vino a verme y aun creo que fue ayer
mas huyó con el rabo entre las piernas.
Y hoy espero que no quiera volver,
que a mi esencia la deje envejecer
buscando si ha lugar de otras cavernas.
Ella creía en Dios a pié juntillas
y así que algunas veces le fallara
sin mucha dilacción le disculpara
con gesto genuflexo de rodillas.
Todos los hombres somos iguales,
todos los hombres somos distintos
pues padecemos los mismos males
aunque pelajes hay variopintos.
Aquí en la población donde ahora vivo
no hay fiesta que se precie si no hay toros,
la música te impregna por los poros,
el ruido del petardo es de recibo,
que el fuego forma parte de los coros.
Perdido estoy en campo de amapolas
entre un viejo solar desconocido
y un ancho mar tejido por las olas
ignorando saber que me he perdido.
He intentado entender todo en la vida
mas esa facultad ya la he perdido,
no tengo más paciencia, he desistido
hacerle una virtud de la indulgencia
y ser más comedido.
¡Cálla niño!, los viejos te decían,
¡apártate, mocoso!,
¡Qué ignorantes! tu genio revoltoso
llevaba al paroxismo y se reían
al verte haciendo el oso.
He mandado a paseo a mi pasado
librando de esa carga, de ese lastre.
No quiero recordar que fue un desastre.
Me trae a mal traer. Que el muy pesado,
Nadie debe morir. El mar tampoco.
Morir es destruir lo que antes se hizo.
Hacerle que este mundo sea postizo.
Morir, matar, morir es estar loco.
La gente sufre. Es hora que la gente
levante ya su voz, que clame al cielo,
que lance al ancho mar su desconsuelo
y deje de mostrarse ya indigente,
no pique en el anzuelo.
He venido a buscarme y no me encuentro,
es posible padezca de ceguera.
Siempre anduve mirando para afuera
pensando que del mundo yo era el centro,
creo, como cualquiera.
Ese año se me hizo interminable,
pues nunca se acabara pareciera,
ausente de verano y primavera,
debióse de olvidar qué es ser amable
haciéndole a la vida llevadera.
Yo sólo soy un hombre, que no es poco,
-que un hombre en estos tiempos no es cualquiera-,
un perro que se encuentra sin perrera,
hundido por la culpa de un sofoco
que vino a deslizarse en su pernera.
Tomo la nieve blanca y se derrite,
el humo de una llama y desvanece,
voy buscando la niebla, si amanece,
me lanza con descaro a mi un envite
y allí un poco después desaparece.
