SANTIAGO Y CIERRA ESPAÑA

»Mi Poeta sugerido: Francisco Muñoz Soler

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Santiago ayer y siempre cierra España,
que España no se alquila ni se vende,
que está en la historia viva y ella enciende
el ansia de agarrarse con gran saña,
al hilo que la prende.

Y así hubiera una rata traicionera
que saque a replicar sus alegatos
la historia juzgará por ser pacatos
a quienes dicen ser lo que dios quiera
y hacer de pelagatos.

Que #España no es de nadie, eso es seguro,
mas no hemos de dejar nos la arrebaten
y aún menos la troceen, la maltraten,
o quieran separar plantando un muro
para que nos la maten.

Que aquello que costó tantos esfuerzos
y empeños que enterraron nuestros padres
no pueden soportar tales desmadres
por parte de quien dicen ser mastuerzos,
gentes de malas madres.

Los pueblos que presumen de cobardes
que miran a otro lado y se amilanan
son esos que a la historia la profanan
haciendo dejación de sus alardes
mostrando que no la aman.

Y así se encuentre el cuerpo amenazado
y pueda destilar pus por la herida
España no ha de ser nunca partida
Que lo hemos de impedir. Quede firmado.
Que siempre estará unida.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Francisco Muñoz Soler

Francisco Muñoz Soler

HUERFÁNO EN LA CIUDAD DEL PARAÍSO

Qué difícil, qué difícil
es volver a casa
desde el corazón del paraíso,
esta noche rememoramos a Aleixandre
a orillas de la mar
en el hermoso Palmeral de las Sorpresas,
ubicado donde había un silo
cuando disfrutaba el poeta.
La evocación de recuerdos
me hace frágil y volver
por el paseo de la belleza
sólo con mis respuestas,
amplifican las voces contrarias
y los recuerdos de besos y caricias
instaladas en mi memoria
me hacen sentir más huérfano
cuanto la noche es más hermosa.
Y esta noche el cenit
fulge con más brillo, Aleixandre
cubre con su paleta de versos
la mar, el aire y las gentes
de la ciudad del paraíso.

CERTEZA

A mi hijo se le murieron los abuelos,
a uno no lo conoció, al otro por fotos,
ha asimilado que los abuelos se mueren
y da por bueno y lógico que moriré cuando sea abuelo,
en su seguridad yo le pregunto, mirándole a los ojos,
tendrás hijos, por supuesto, me dijo íntimamente convencido.
Y seguimos en lo nuestro, en lo incierto….

HALLAR ARDUOS ANTROPÓLOGOS DE EMOCIONES

Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se muere.
JORGE LUIS BORGES

Hallar arduos antropólogos de emociones
de las sensaciones vividas, capaces de rescatar
las diminutas esencias que aún bullen
en insospechadas frecuencias, rozándose con las texturas
de nuestros finitos cuerpos, sumergiéndose
en los interiores laberintos de nuestros entrañas,
de avezadas incógnitas, de un dial aún no hallado.
En qué magnífico mar vierte el río de la vida las sintonías
de conocimientos, afectos y sonoros pensamientos,
las imágenes captadas por pretéritos ojos,
la mágica energía transmisora de endémica vida?
¿Qué magma recibe esas esencias cuando el ser fallece?
Quizás no volverán esas íntimas y esenciales sabidurías
porque los recuerdos están mezclados con los sueños,
y todos llevamos una Alejandría dentro.

DESNUDOS, ESCARNECIDOS

En el momento de morir
sólo te llevas lo que has dado.
WILLIAM BLAKE

Desnudos, escarnecidos
por los egos
traspasan la sombra,
huérfanos de compasión,
flacos de amor,
turbados de indiferencia,
vacíos como su interior,
raquíticos de codicia.

SI DESCUBRIÉRAMOS LA VERDAD

Si descubriéramos la verdad
de lo que realmente somos,
se plegarían tierra y cielo.
Y entonces qué sería
de nosotros en esta turbación
donde se mata por Dios.
Seríamos libres o indefensos,
gozaríamos del sosiego y la luz
o penaríamos en la oscuridad,
mientras tanto, gocemos en la duda

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España – Jorge Luis Borges

Más allá de los símbolos,
más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,
más allá de la aberración del gramático
que ve en la historia del hidalgo
que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,
no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España del bisonte, que moriría
por el hierro o el rifle,
en las praderas del ocaso, en Montana,
España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,
España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islam, de la cábala
y de la Noche Oscura del Alma,
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró los mares y redujo crueles imperios
y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer del mes de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,
España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como olvidamos nuestro propio pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
España,
madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,
incesante y fatal.

Comentario A la memoria de Don Santiago Abascal Escuza, fallecido en el día de hoy en Amurrio, ejemplo de hombre libre, resistente a la intolerancia, que vivió y murió como si fuera extranjero en su propio país.

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Te espero, y aunque sé que no vendrás,no…

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